Глава десятая: Цзин Ижоу

Цзин Ижоу с детства знала, что отличается от других. Она родилась проклятым ребенком.

Мама рассказывала, что из-за того, что она девочка, дедушка с бабушкой никогда не обращали на нее внимания, не говоря уже о том, чтобы взять на руки. И именно из-за того, что она девочка, маме пришлось столько пережить.

Все из-за нее. Она стала причиной всех маминых бед.

В девять лет, летом, она с друзьями пошла ловить лягушек в пруд за горой. Вернувшись домой с целой связкой освежеванных лягушек, она услышала мамины рыдания. Соседка сказала ей, что ее двухлетний братик умер.

Она отчетливо слышала, как кто-то утешал маму: — Бог решил забрать одного из детей. Или сына, или дочь. Подумай, у тебя же еще есть дочь!

Мама заплакала еще сильнее.

Цзин Ижоу не вошла в дом. Она отнесла лягушек к своей любимой иве за горой, вырыла ямку, закопала их и, встав на колени, начала молить Бога забрать ее, а братика вернуть родителям.

Но даже Бог не помог проклятому ребенку.

В десять лет, весной, вернувшись домой после сбора травы для овец, она услышала, как родители ссорятся. — Чей это ребенок? Что это за существо? Отвечай! — кричал отец.

Мама рыдала, словно хотела выплакать все слезы.

— Что это за красное у нее на спине? У людей такого не бывает! — не унимался отец.

Она потрогала острые выступы на спине, которые только начали появляться.

Мама говорила ей, что девочкам нельзя показывать свою спину никому. Оказалось, дело не в том, что она девочка, а в том, что эти выступы нельзя никому показывать. Потому что она не человек, а нечто иное.

Отец выбежал из дома, посмотрел на нее с отвращением и ушел. Больше он не возвращался.

Потому что она чудовище.

В одиннадцать лет, осенью, мама запретила ей ходить в школу. Красные крылья стали слишком большими, их больше нельзя было спрятать.

Она не винила маму. Она ненавидела себя. Так сильно, что хотела умереть. Прячась в темной комнате, она перебирала разные способы покончить с собой. Она тайком лизала побелку со стен, надеясь отравиться. Ночью убегала из дома и прыгала в пруд за горой. Но то ли потому, что умела плавать, то ли из-за страха, она не могла утонуть.

Потом мама узнала о ее попытках, и она больше не могла выйти из дома. Лежа целыми днями в постели, она часто думала, что уже умерла. Ей казалось, что ее грудь начала гнить, руки и ноги разлагаются, черви заползают ей в подбородок и выползают из ушей, мухи жужжат вокруг… Прорастут ли из ее тела семена? Она станет безымянным деревом.

В безветренные дни будет тихонько расти, а в ветреные — петь незатейливые песни.

Осенью сбросит листья, полные усталости, и будет ждать, когда весенний свет заполнит ее ветви…

Если бы она была деревом, то каждая капля утренней росы на ее листьях сверкала бы надеждой?

Если бы она стала деревом, вернулся бы отец? И родители снова были бы счастливы вместе?

Но она не стала деревом, и отец не вернулся…

Зимой, когда ей было одиннадцать, мама увезла ее из этого печального места. Они спрятались в подвале большого города.

Но куда бы она ни шла, она всегда оказывалась в одном и том же месте: темная комната, запертая дверь, место, из которого ей не убежать.

В подвале не было солнечного света. Мама говорила, что нужно еще немного подождать, пока она не накопит достаточно денег, чтобы снять квартиру с окнами.

Но Цзин Ижоу говорила, что ей не нужен солнечный свет, он слишком яркий.

Семь часов. На улице, наверное, уже темно? В подвале не было окон.

Мама молча положила перед ней книгу сказок и села за стол, начав есть суп с лапшой.

Цзин Ижоу не сказала маме, что давно не верит в сказки. Она не стала есть. Ее взгляд упал на дверь, но казалось, что она ее не видит. Крылья вдруг расправились, заполнив почти всю комнату.

Мама испуганно посмотрела на нее, но тут же отвела взгляд, словно кроваво-красные крылья ранили ей глаза. Она, глотая слезы, доела суп.

— Мама, я хочу летать.

— Не думай об этом. Ложись спать.

Она легла на кровать, расправив крылья, которые касались грязных стен. Ее мысли унеслись далеко. Она вспомнила, как в детстве, после сбора урожая, на току лежали кучи мягкой соломы. Она любила взбираться на них и скатываться вниз. Устав, она ложилась на солому, вдыхала аромат пшеницы, смотрела на луну и звезды, слушала, как вдали мотыльки упорно летят к тусклой лампочке…

Тогдашние заботы теперь казались такими прекрасными…

Занавеска у кровати затрепетала. Она знала, что мама снова стоит за ней с обвалочным ножом в руках.

В детстве она видела шрамы на спине мамы. Мама говорила, что это ожоги от кипятка. Но теперь она знала, что это следы от вырезанных крыльев.

Мама говорила, что это больнее, чем рожать ребенка. Потому что, когда она очнулась, она уже была не собой.

Она выжила, но потеряла себя.

— Мама, а есть ли место, где живут такие, как я? — спросила она, поглаживая свои мягкие крылья.

Из-за занавески послышался звук падающих капель.

— Это рай? Мама, я попаду в рай после смерти?

Раздался звон металла о цементный пол. Мама отдернула занавеску и обняла ее, вместе с ее алыми крыльями. — Давай переедем, — сказала мама. — Уедем в горы, где нет людей. Туда, где ты сможешь свободно расправить крылья. Хорошо?

Она вытирала слезы с исхудавшего лица мамы, но они все текли и текли. — Я не поеду, — сказала она. — Никуда не поеду. Мама, я больше не хочу летать. Я хочу стать нормальным человеком, как ты. Зарабатывать деньги, чтобы ты могла улыбаться.

— Если ты будешь здорова, я буду счастлива, — мама вытерла ей слезы, а потом и свои. — Когда я получу зарплату в этом месяце, мы уедем. И еще твой день рождения. После него мы уедем.

Впоследствии, вспоминая все это, Цзин Ижоу радовалась, что дожила до своего тринадцатого дня рождения.

Это был поворотный момент в ее жизни. Начало новой жизни.

В жизни, кроме смерти, нет тупиков. Есть только те, кто не хочет открывать глаза и верить в себя.