Наследство (Часть 1)

Наследство.

Старинный особняк в конце улицы.

Наследство, оставленное мне отцом.

Говоря о наследстве, я не могла поверить, что этот небольшой особняк П-образной формы в стиле Китайской Республики, расположенный в оживленном районе города, но при этом редко посещаемый людьми, имеет ко мне какое-либо отношение.

У меня не так много воспоминаний об отце.

8 ноября 1998 года, в день моего рождения, у моей матери просто приближались роды.

Преждевременные роды, сильное кровотечение.

В тот момент, когда моя бабушка по материнской линии подписывала документы, мой отец, находившийся в 20 километрах от больницы, не успел увернуться от автомобиля, двигавшегося по встречной полосе с превышением скорости, и вместе с машиной упал в реку.

Таким образом, мое рождение стало началом конца другой жизни.

У матери, вероятно, началась депрессия. Она не могла смириться с этим, и все говорили, что она сошла с ума.

Позже ее отправили в лечебницу. Все свое детство я прожила с бабушкой, пока на прошлой неделе смерть матери не нарушила это спокойствие.

Называя это наследством отца, я, основываясь на последних словах матери, предположила, что она, вероятно, не хотела, чтобы я знала об этом доме. Но поскольку их обоих больше нет, он остался мне.

Они говорили, что мать сошла с ума, но в последние минуты своей жизни она крепко сжимала мою руку, и в ее глазах не было ни замешательства, ни пустоты. Хотя ее слова были мне непонятны, я все время думала: неужели она действительно была безумна?

Вернемся к особняку. Хотя в нем всего три этажа, я называю его особняком, потому что он имеет очень сложную структуру.

Это не просто трехэтажное здание. За входной дверью первого этажа находится что-то вроде внутреннего двора, окруженного галереями, которые поднимаются вверх по спирали, образуя замкнутое пространство. С первого этажа, подняв голову, можно увидеть потолок верхнего этажа.

На первом этаже всего несколько комнат, а на втором и третьем этажах все двери закрыты. На каждом этаже по восемь комнат.

На стене прямо напротив входной двери висит старая фотография на документы.

Это фотография человека в длинном халате, примерно моего возраста. Я подумала, что это, возможно, предыдущий владелец дома, живший здесь до моих родителей.

Под фотографией стоят два кресла из красного дерева и журнальный столик, а также две наполовину сгоревшие красные свечи.

Все покрыто толстым слоем пыли.

Тусклая лампа накаливания явно не справлялась с освещением этого огромного пустого особняка. Обстановка была очень старомодной, как будто здесь снимали историческую драму про династию Цин. Все узоры были выполнены в темных тонах. Возможно, когда-то они были яркими, но из-за долгого отсутствия ремонта и ухода выцвели.

В общем, все вокруг выглядело жутковато. Не хочу обидеть «предыдущего владельца», но это место действительно напоминало дом с привидениями.

Я приехала сюда просто осмотреться, но из-за гнетущей атмосферы решила отложить осмотр до следующего раза, когда приведу с собой друзей.

Честно говоря, у меня не было никаких планов относительно этого особняка. Жить здесь? Ни за что. Продать? Кто купит дом, в котором страшно жить?

Более того, мне нужно было разобраться во многом, что связано с моими родителями и этим домом.

Я заперла дверь и вышла во двор, заросший сорняками.

Выйдя за калитку, я почувствовала огромное облегчение. Не знаю почему, но рядом с этим домом меня не покидало чувство необъяснимой тревоги.

Я уже собиралась запереть калитку, как вдруг заметила рядом большую картонную коробку. Похоже на посылку, но без накладной. На ней были написаны какие-то знаки, похожие на буквы.

Почему «похожие»? Потому что сначала я подумала, что это какая-то каллиграфия, но, присмотревшись, поняла, что не могу разобрать ни одного символа. Как будто это были знаки, понятные только определенным людям, потому что под крупными символами на коробке была еще одна строка мелким шрифтом.

К сожалению, я не принадлежала к этой целевой аудитории.

Я не смогла разобрать ни одного символа, только цифры 118 в углу.

Неужели эту посылку «отправили» сюда?

Улица Мира, 118 — это адрес этого старинного особняка.

Я перестала разглядывать странные символы. Коробка была большая, размером примерно с 29-дюймовый чемодан. Я попыталась ее поднять, но она оказалась невероятно тяжелой. Я посмотрела на несколько слоев скотча и начала искать ключи от дома в кармане.

Я разрезала скотч ключом. Внутри оказался черный чемодан. Я хотела его вытащить, но он был слишком плотно прижат к стенкам коробки. Пришлось разорвать большую часть картона. Мимо проходила женщина с сумкой продуктов. Она с любопытством смотрела на меня издалека, отчего мне стало не по себе. Когда она уже почти скрылась из виду, то остановилась. Я подумала, что она сейчас что-то скажет, но она, помедлив, быстро ушла.

Я ничего не поняла и решила поискать застежку на чемодане. Он был с кодовым замком, но открылся при первом же нажатии. Я еще не успела полностью поднять крышку, как от страха чуть не ударилась головой о калитку и не отправилась на тот свет.

Вот черт, в чемодане был человек!

Щелк.

Застежки чемодана стукнулись друг о друга, и крышка немного приподнялась.

Он… он ожил!

Если бы чемодан не был таким тяжелым, я бы уже отшвырнула его на пару километров. Но потом я вспомнила, что вроде бы не видела крови и никаких частей тела. Дрожащей рукой я снова взялась за край чемодана.

Прищурившись, я осторожно приподняла крышку и встретилась взглядом с парой черных глаз, в которых не было ни капли эмоций. Если бы он не моргнул в течение тех трех секунд, что мы смотрели друг на друга, я бы решила, что передо мной труп с незакрытыми глазами, который пришел забрать меня с собой в могилу.

Я придержала крышку чемодана другой рукой, не открывая его полностью. Внутри лежал худощавый мужчина с длинными волосами, свернувшись калачиком. Его руки были связаны за спиной веревкой, а во рту — что-то вроде кляпа.

Эта сцена выглядела крайне странно посреди жилой улицы. Я быстро огляделась по сторонам, как будто это я была преступницей.

Но улица в десять утра была странно пустынной, как будто все люди исчезли, и остались только я и душа этого старинного особняка, связанные невидимой нитью.

Лицо мужчины было совершенно бледным, губы потрескались, а длинные волосы обвили его тело, заполняя каждый уголок чемодана. Это выглядело очень жутко.

Я протянула руку, чтобы вытащить белый кляп у него изо рта. Моя рука все еще дрожала, как у больного Паркинсоном. Он шевельнул шеей в ограниченном пространстве чемодана. У меня с собой не было ничего острого, а веревка на его руках была завязана сложным узлом, который показался мне мертвым.

Так и не развязав узел, я не могла снова закрыть чемодан. Мне оставалось только подтолкнуть мужчину, пытаясь вытащить его наружу.

— Эм… Не хотите ли зайти выпить воды?

И без того странная атмосфера стала еще более нелепой после моей неуместной фразы.

Он не ответил, только кивнул. Я подумала, что он, вероятно, не может говорить. Если бы меня засунули в чемодан на целый день без воды, я бы умерла от жажды, не говоря уже о нем, судя по всему, проведшем там гораздо больше времени.

Похоже, он тоже понял, что я не могу развязать узел. Я взяла его за руку, пытаясь поднять. Он оказался довольно легким, хотя, возможно, это чемодан был таким тяжелым.

Возможно, из-за того, что он долго находился в одном положении, он еще не до конца пришел в себя. Мы кое-как добрались до входной двери особняка. Я начала искать ключи. Не думала, что вернусь сюда так скоро.

Он нахмурился, и я подумала, что у него что-то болит. Но когда я открыла дверь, и в воздух поднялось облако пыли, которое стало еще заметнее в лучах солнца, нахмурилась уже я.

Он был точь-в-точь как человек на фотографии.

Даже одежда была такая же.

Когда я входила в первый раз, я не обратила внимания на детали, да и пыль лезла в глаза. А теперь, когда я все осознала, по спине пробежал холодок.

Мне захотелось развернуться и бежать, крича, что здесь водятся привидения, и ждать, пока какой-нибудь сердобольный дедушка не ударит меня по голове, и я не «сдам экзамены».

Но мои ноги словно налились свинцом. Я несколько раз попыталась что-то сказать, но не смогла издать ни звука, не говоря уже о том, чтобы бежать.

Медленно повернувшись, я посмотрела на него. Он смотрел на фотографию без каких-либо эмоций.

Почему я так испугалась? Почему я не могу просто принять, что это его дом, а мне он достался по ошибке?

Потому что перед смертью моя мать, сжимая мою руку, сказала мне:

— У входа висит фотография. Это второй владелец дома. Он помог твоему дедушке. Когда войдешь, не забудь поклониться ему…

По…кло…ниться…

Может, мне сейчас же пасть перед ним на колени?!

Он повернулся и посмотрел на меня. Наши взгляды встретились, и на моем лице появилась странная улыбка.

— Ха-ха… Я вижу призрака! Бежим!