...Затем, к его удивлению, внизу раздался вздох. — Опять этот бесполезный принц, — пробормотал один из стражников. Глаза Оливера слегка расширились. Другой стражник усмехнулся. — Понятно. Он, наверное, просто крадется, чтобы найти место для сна. Оставьте его в покое.
Оливер чуть не рассмеялся. Его старые привычки невольно спасли его. Эти стражники настолько привыкли к его выходкам, что полностью игнорировали его присутствие. Покачав головой, Оливер продолжил ползти вперед. Пусть думают, что он бесполезен. Пока это идет ему на пользу, ему все равно.
Металлическая решетка вентиляционного люка тихо скрипнула, когда Оливер медленно открыл ее. На него повеяло более прохладным воздухом, несущим запах пергамента, старой кожи и легкий lingering мускус отцовского одеколона. Он осторожно опустился, его босые ноги бесшумно ступили на толстый, тканый ковер. Мягкая текстура под ногами была таким резким контрастом с холодными, твердыми полами, к которым он привык в прошлой жизни, что ему пришлось на секунду остановиться.
Приступ ностальгии охватил его, когда он осматривал комнату. Для него, возрожденного, прошли годы с тех пор, как он в последний раз ступал сюда, когда был достаточно мал, чтобы бежать к отцу и с нетерпением сидеть у него на коленях. Тогда его отец был высоким, внушающим благоговение человеком — тем, к кому Оливер отчаянно хотел быть ближе. Но это чувство было разбито в тот день, когда отец отослал его прочь лишь пренебрежительным взмахом руки, ни разу не оторвав взгляда от документов.
Оливер медленно выдохнул, качая головой. Это было давно. Кабинет был величественным, подобающим правителю такого положения, как его отец. Массивный эбеновый стол стоял у дальней стены, покрытый аккуратно разложенными свитками и королевскими указами. С одной стороны до потолка тянулся богато украшенный книжный шкаф, заполненный редкими фолиантами и историческими текстами, корешки которых были украшены золотыми буквами. За столом стоял единственный стул с темно-багровыми подушками, на котором лежал бархатный плащ, вышитый серебряной нитью с родовым гербом. На другой стене висела стойка с церемониальным оружием — богато украшенным, но достаточно острым, чтобы быть смертоносным. А в самом дальнем углу стояла кровать, расположенная так, чтобы с нее был виден весь кабинет — свидетельство того, что человек никогда по-настоящему не ослаблял бдительности.
Оливер не терял времени и начал поиски. Он открывал и закрывал ящики, перебирал стопки пергамента, проверял кровать на наличие тайников. Но сколько бы он ни искал, Печати Алхимика нигде не было. С каждой минутой его разочарование росло. Наконец он остановился, закрыв глаза в раздумье. "Если бы я был наследным принцем, таким гордым, как я себя веду, где бы я спрятал что-то настолько ценное?"
Усмешка дрогнула на его губах, когда он выпрямился, приняв притворно превосходный вид. — Хмф! Я, могучий и мудрый наследный принц Ричи фон Рич, никогда не стал бы хранить такое сокровище на виду, — сказал он, имитируя преувеличенную версию голоса отца. — Нет, только дурак мог бы так подумать!
Он закатил глаза на себя и продолжил поиски, бормоча свои мысли вслух, переворачивая стулья и осматривая углы книжных шкафов. Время шло, и вскоре прошел целый час. Предыдущая шутка с имитацией была призвана облегчить его сердце. Но время, танцуя в танго со знанием будущего, которое у него было, подкинуло ему лучшую шутку. Пальцы Оливера слегка дрожали, когда он сжал их в кулаки. Воздух в комнате стал тяжелее, давя на него, как вес прошлой жизни. Он не мог проиграть. Он не мог вернуться к той жизни снова. Он не мог. Холодная дрожь пробежала по спине при одной только мысли. Цепи. Голод. Беспомощность. Он крепко зажмурил глаза, отгоняя воспоминания, но они цеплялись за края его сознания, как зверь, готовый наброситься. Его дыхание участилось, стало поверхностным и неровным. "Я не могу сделать это снова". На мгновение он просто стоял там, сжимая руки, пытаясь успокоиться. Затем, наконец, он медленно, с дрожью выдохнул и лег на ковер, уставившись в потолок от изнеможения.
Над ним золотистый свет люстры мерцал над величественной фреской, изображающей короля Соломона в расцвете его правления. Легендарный король стоял с высоко поднятым посохом, командуя легионом демонов и мистических духов против темного воинства чудовищ. Одно его присутствие, казалось, подчиняло силы сверхъестественного его воле, являя собой неоспоримую силу и мудрость. Даже дети-сироты в трущобах слышали эту историю. Величайший человек, который когда-либо жил. Хотя это было тысячи лет назад, эта легенда все еще была свежа в поколениях. Оливер смотрел на картину, погруженный в мысли. Его разум блуждал, знакомая история переплеталась с его собственной борьбой. "Соломон когда-то столкнулся с империей демонов и победил их. А я здесь, пытаюсь украсть у отца, чтобы просто выжить". Он резко выдохнул, поднимаясь. У него не было времени на воспоминания. Если он не мог найти это здесь, значит, ему нужно было искать в другом месте. Особняк был огромен, но искать вслепую было лучше, чем сидеть здесь и ничего не делать.
По крайней мере, он все еще мог предположить несколько мест, которые мог проверить. Оставалось еще казначейство, охраняемое тем стариком и его жадной дочерью. В худшем случае, ему пришлось бы попросить одолжение у старшей сестры. В любом случае, ему нужно было действовать быстро. Оставалось едва ли два часа до... С renewed determination, Оливер забрался обратно в вентиляционный люк, направляясь к коридору. Он осторожно приоткрыл решетку и опустился — только для того, чтобы рука схватила его за волосы и с силой потянула вверх. Боль пронзила его скальп, когда его оторвали от земли, ноги беспомощно болтались в воздухе. — Попался, демонический выродок!
Сквозь пелену боли глаза Оливера резко поднялись, чтобы увидеть самодовольное лицо его сводного брата Лестона, искаженное удовлетворением. Прежде чем он успел среагировать, кулак ударил его в живот, выбив воздух из легких. Его тело инстинктивно свернулось от удара, когда боль пронзила его. Его зрение пошатнулось, но одно было ясно — он был...
S3
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|