Глава 11

Около трёх часов ночи Даэрон остановил машину и, уткнувшись в руль, медленно погрузился в сон. Ему снились бескрайние снежные поля, высокие сосны, нескончаемый шум морских волн, убаюкивающих каждую заблудшую душу. Ему снился мир, где всё дышало жизнью и красотой, где на него смотрели милосердные глаза богов.

«Когда мы лишились их благосклонности?» — подумал он. — «С какого дня мы стали попирать сосны, отравлять моря, игнорировать друг друга, забывать стихи и лениться вспоминать? Мы возомнили себя избранными, которым всё дозволено, и в итоге боги отвернулись, оставив нас умирать в хаосе».

«Это ли деяния Моргота? Он вплел своё существование в Арду, и каждый из нас испил его яд. Он дал нам амбиции и жадность, воздвиг между нами стены безразличия. Каким чёрным мечом можно пронзить броню Моргота? Каким оружием убить неубиваемую идею? Или же пророчества — всего лишь фантазии мудрецов, а мы рождены для разрушения?»

Даэрон проснулся.

— Можешь ещё поспать, — сказал Маглор, сидя на пассажирском сиденье. Он снял повязку — от раны осталась лишь тонкая белая линия и едва заметные следы швов. — Ещё темно. Разве что… — он повернулся и ухмыльнулся. — …тебе приснился кошмар, Даэрон?

Даэрон раздраженно кивнул, затем покачал головой.

— Я размышлял, — заявил он.

— Величайший поэт и музыкант Дориата, поделись своими мыслями.

— Я думал о том, — начал Даэрон, — что ждёт нас по ту сторону. Ты знаешь…

— Знаешь, сейчас не время задаваться такими вопросами, — нахмурился Маглор. — Сейчас конец света.

Перед ними из-за облаков вынырнул и рухнул вниз пассажирский самолет, превратившись в огромный костер. Оранжевое пламя сделало лицо Маглора мертвенно-бледным. Даэрон опустил голову.

— Я знаю, но мы задаёмся этими вопросами только тогда, когда не знаем, что впереди. Мы поем, пишем стихи, сочиняем музыку, танцуем, рисуем, ваяем, изучаем историю, этику, физику, указывая на них и говоря: «Вот что нас ждет». Но… но там может ничего не быть. Ты понимаешь?

— Понимаю, — стиснув зубы, Маглор пошевелил пальцами раненой руки, и суставы хрустнули. — Поэтому я и говорю, Даэрон, не думай об этом. Музыки может быть недостаточно, чтобы дожить… дожить до чего? Но ты видел двадцать первый лагерь. Музыка хотя бы… хотя бы удерживает нас от того, чтобы стать такими, как они.

— Знаю.

— Я часто думаю… — пробормотал Маглор. — Думаю о значении пророчества. Если фабрики, построенные Вторичными Детьми, — это возвращение Моргота в нашу эпоху, то как Гуртуранг, Черный Меч Турина, может быть создан ими? Согласно этой теории, всё происходит по воле людей — и сейчас действительно их время. Я слышал, что причиной этой катастрофы стала смерть наблюдателя. Может ли человек убить Эру Илуватара своим неверием? И что нам делать, когда боги отворачиваются от нас?

— Поддерживать друг друга, — ответил Даэрон.