Мои шины цепляют бордюр, когда я сворачиваю на нашу подъездную дорожку, мир кружится, будто я попал в какой-то чертов аттракцион. Я глушу двигатель и просто сижу, с побелевшими костяшками пальцев на руле, пытаясь заставить вселенную перестать наклоняться.
— Это была не мама, — шепчу я своему отражению в зеркале заднего вида. Парень, смотрящий в ответ, похож на меня, но хуже: глаза налиты кровью, волосы прилипли ко лбу от холодного пота. — Этого не могло быть. "Джунгли-сок" играл с твоей головой.
Я спотыкаясь выхожу из машины, чуть не целуя асфальт, прежде чем хватаюсь за капот. Дом выглядит нормально, даже мирно. Свет на крыльце горит, как всегда, мамины садовые перчатки все еще висят на перилах, где она оставила их вчера. Все на своих местах, будто мир только что не перевернулся с ног на голову.
Мой ключ трижды промахивается мимо замка, прежде чем мне удается попасть. Я поднимаюсь наверх чисто по мышечной памяти, мой мозг — ураган разрозненных образов. Белые волосы, голубые глаза, ноги, которые я узнал бы где угодно.
— Стоп, — шиплю я себе, спотыкаясь в свою комнату и падая лицом вниз на кровать, не потрудившись включить свет. Потолок кружится надо мной даже с закрытыми глазами. Желудок сжимается, грося опустошиться, но я дышу через это. Вдох через нос, выдох через рот, как мама учила меня, когда меня укачивало в детстве. Мама. Черт.
— Это была не она, — повторяю я в подушку, слова приглушенные и отчаянные. — Ты был пьян в стельку. Брэд, наверное, что-то подмешал в эту адскую смесь. Люди не похожи на себя, когда ты так нажрался.
Но ее голос. То, как она произнесла мое имя. "Габриэль". Нет. Нет. Нет. Я яростно трясу головой, пытаясь избавиться от воспоминания. Моя мать не эскортница. Она не спит со студентами на вечеринках. Она работает допоздна в... в... Я, БЛИН, НЕ ЗНАЮ. НО, БЛИН, ОНА НИКАК НЕ МОЖЕТ БЫТЬ ПРОСТИТУТКОЙ.
— Господи Иисусе, — стону я, переворачиваясь и прижимая ладони к глазам, пока не вижу звезды. — Соберись, Гейб. Ты просто пьян и проецируешь свои собственные больные фантазии.
Я все еще борюсь со своими мыслями, когда слышу это: открывается входная дверь внизу. Мое сердце останавливается на полуударе, кровь превращается в ледяную воду в венах. Шаги на лестнице. Медленные, намеренные. Мое сердце колотится так громко, что я уверен, она слышит его через дверь. Я переворачиваюсь лицом к стене, натягивая одеяло до подбородка, будто мне снова чертовы пять лет, и я прячусь от монстров. Только на этот раз монстр — это осознание того, что моя мать может быть...
Дверь скрипит, открываясь, тонкая полоска света из коридора падает на пол моей спальни. Я крепко зажмуриваю глаза, дышу глубоко и ровно, как учат на тех актерских курсах, которые я никогда не посещал. Просто еще один пьяный студент, вырубившийся в своей постели. Ничего особенного.
— Габриэль?
Ее голос — едва слышный шепот, одновременно знакомый и чужой. — Ты не спишь, милый?
Я сосредоточен на том, чтобы дыхание оставалось ровным, борясь с желанием вздрогнуть, когда слышу, как она входит в мою комнату. Доска у двери скрипит, как всегда. — Габриэль, нам нужно поговорить о том, что произошло сегодня вечером.
Мое сердце пытается вырваться из груди, но я не двигаюсь. Не меняю дыхание. Не признаю, что слышал ее, что видел ее, что был внутри нее меньше часа назад. Это нереально. Она не стоит там, в моем дверном проеме. Моя мать не чертова эскортница, обслуживающая братские вечеринки. Я все еще у Брэда, вырубился где-то в углу, и мне снится самый чертовски ужасный кошмар в моей жизни.
Тихий вздох вырывается из ее губ. — Я понимаю, — шепчет она, скорее себе, чем мне. — Это тяжело осмыслить. Поговорим завтра.
Дверь закрывается с тихим щелчком, который почему-то звучит как выстрел в тишине моей комнаты. Ее шаги удаляются по коридору, и через несколько мгновений я слышу, как открывается и закрывается дверь ванной. Трубы стонут, когда включается душ. Звук текущей воды смешивается с моими разрозненными мыслями. Что бы она сказала, если бы я ответил? Что могло бы объяснить то, что я видел сегодня вечером? Что я сделал?
Мои веки тяжелеют, несмотря на хаос в голове. Алкоголь побеждает, утягивая меня в бессознательное, даже когда вопросы кружатся, как стервятники. Последнее, что я помню, прежде чем меня поглощает темнота, — это осознание того, что завтра мне придется встретиться с ней за завтраком.
.....
Хотя было приятно наконец осуществить свою мечту. Связаться с мамой.
— Ослепляющие лучи впиваются в мои веки, как раскаленные кочерги, вытаскивая меня, брыкающегося и кричащего, в сознание. Голова кажется, будто по ней ударили кувалдой, каждый пульс крови — новое нападение на мой хрупкий череп. Я стону, отворачиваясь от окна.
— Черт, — хриплю я, мой язык — пустыня, прилипшая к небу. Вкус неописуем, будто что-то заползло туда и умерло. Дважды. Мой желудок подступает к горлу, когда фрагменты прошлой ночи прорываются сквозь туман похмелья. Брэд. "Джунгли-сок". Спальня. Мама.
— Нет, нет, нет, — бормочу я. Я резко сажусь, тут же жалея об этом, когда комната кружится, а желудок грозит восстанием. Спотыкаясь, встаю на ноги, едва успеваю до мусорного ведра, прежде чем опустошить все, что осталось в моей системе. Когда ничего не остается, кроме сухих рвотных позывов, я падаю обратно на кровать, глядя в потолок.
— Это было нереально, — говорю я себе в сотый раз. — У тебя были галлюцинации. В том "джунгли-соке", наверное, была чертова "соль для ванн" или что-то еще.
Но даже когда я говорю это, я знаю, что это ложь. Груз реальности лежит на моей груди, как бетонный блок. Я переспал со своей матерью прошлой ночью. Я кончил в нее. И что хуже всего?
Какой-то больной, извращенный часть меня, та часть, которую я годами пытался похоронить, полюбила это. Запах кофе и бекона доносится снизу, такой нормальный, что это сюрреально. Она действительно там, готовит завтрак, будто ничего не случилось? Будто ее сын не потерял девственность с ней на глазах у кучи студентов из братства?
S3
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|