Глава 2. Разорванный шелк октября (1)

Каждое место для меня — словно промежуточная станция.

На этой станции я увидел в твоих глазах дымчато-синий. Ты не просто убийца.

21 октября 2006 года.

Зима еще не наступила, но город уже сковало морозом.

Красная неоновая вывеска подземного ресторана пронзала ночной туман, словно свежая, только что нанесенная рана. Мужчина снова увидел ту девушку. Он встречал ее здесь уже пятый вечер подряд. Она обычно сидела в темном углу, надев наушники, и играла на старой виолончели. Пять дней назад он впервые услышал ее игру: звук виолончели был низким и глухим, словно песок в песочных часах, медленно просачивающийся сквозь пестрые страсти города; или словно обнаженные, уже покрытые морщинами губы, глубоко вздыхающие, с длинным низким затухающим звуком, заставляющим невольно вспоминать прошлое.

Мужчина невольно горько усмехнулся. О чем ему, такому человеку, сожалеть.

Только ее коричнево-красная виолончель встревожила его. Этот инструмент был похож на какое-то воспоминание о жизни и смерти, и это было то воспоминание, которое он искал.

На улице шел холодный дождь, в ресторане было темно и тихо, стремительно падали капли музыки.

Сегодня вечером она снова надела наушники и в углу настраивала свою виолончель, а затем натирала смычок канифолью. Виолончель была очень старой, совсем маленькой, похоже, детской, ее коричнево-красный цвет уже выцвел и облупился.

Вскоре звуки виолончели разнеслись по углу. Эта музыка, исходящая из ее тонких пальцев, была подобна распускающемуся цветку лотоса. Но смычок лишь несколько раз прошелся по струнам, как звук внезапно оборвался, словно порвалась шелковая лента.

— Девушка, будете заказывать? — официант подошел в третий раз.

Она сняла наушники.

— Будете заказывать?

Она покачала головой, но спросила: — Как вам моя игра?

— Извините, нам действительно не нужен музыкант, — в пятый раз ответил он на ее вопрос.

Она помедлила, беспомощно открыла футляр, осторожно вытерла бумажной салфеткой порошок канифоли и убрала виолончель.

— Девушка, у нас… — официант хотел сказать: "У нас не работают инвалиды", но, поколебавшись, вежливо улыбнулся, — У нас нет виолончелиста. Вам больше не нужно приходить.

Здесь нет виолончелиста, больше не нужно приходить. Она знала, что все это напрасно, но все равно приходила сюда каждый день. Она улыбнулась, пожала плечами и направилась к выходу. Мокрые кеды оставляли на полу пятна.

Пора уходить.

Он взял чемодан и сумку и вышел из ресторана. Как только он вышел на улицу, кто-то сзади внезапно схватил его сумку. Он тут же среагировал, крепко вцепившись в сумку, но его руку резко полоснули острым ножом. Он бросился в погоню за грабителем, не обращая внимания на льющуюся кровь.

Он упорно преследовал этого человека, и когда тот уже собирался вскочить на мотоцикл, внезапно раздался глухой звук, и грабитель упал. Оказалось, что это та девушка, которая играла на виолончели в ресторане. Тонкая фигурка стояла на обочине, она своей виолончелью сбила грабителя с ног и, кстати, забрала его сумку и вернула ему.

Он взял сумку и кивнул ей: — Спасибо.

Сумка была открыта, он вытряхнул содержимое, проверяя, ничего ли не пропало.

Она улыбнулась, махнула ему рукой и ушла. Было темно, он даже не успел разглядеть ее лица, но все же не удержался и оглядел ее виолончель — он уже привык разглядывать каждую девушку с виолончелью. К сожалению, этот инструмент выглядел вполне спокойно, и это был не тот желто-коричневый цвет, который он помнил.

Посмотрев на часы, он понял, что у него достаточно времени, чтобы успеть в аэропорт. В этот момент в кармане завибрировал телефон, пришло сообщение: "Будь осторожен. Если что, сначала посоветуйся со мной. Пока не возвращайся домой, о тете я позабочусь".

Он глубоко вздохнул, словно на сердце опустился огромный кусок льда. Ему очень хотелось вернуться и взглянуть на мать, но он не мог.

Прошло три года, что толку возвращаться? В этой жизни люди, которых он хотел найти, люди, которых он хотел увидеть, уже давно были отделены от него рекой Саньшэн.

Он вошел в телефонную будку рядом и набрал номер: — Ян Юй, присмотри за моим домом. Спасибо, — сказав это, он повесил трубку. Он привычно открыл чемодан и достал аптечку, в которой лежали разобранные детали револьвера. Он достал их, собрал, зарядил шестью пулями и положил в кобуру на поясе. Вообще-то, здесь его никто не знал, и он не боялся ни крови, ни смерти. Это была просто привычка: когда он один, он привык ко всему готовиться.

Он достал сигареты и закурил, одну за другой, пока не выкурил все, что было в кармане, и только тогда медленно вышел из телефонной будки. Он решил пока остаться в этом городе. Пока жив, все еще возможно. Сейчас единственное безопасное место — это маленькие гостиницы в городских деревнях, там не нужно регистрироваться, достаточно заплатить десять-двадцать юаней за ночь. Городские деревни — это место, где собираются рабочие и банды грабителей, там всякий сброд, никто не обратит на него внимания.

Похолодало, начал моросить мелкий дождь. Он быстро прошел по подземному переходу, собираясь поймать такси до городской деревни. В конце подземного перехода он увидел знакомую худую фигуру, лежащую на скамейке, положив голову на сумку. Слабый свет рекламного щита освещал ее виолончель, футляр которой был уже наполовину мокрым.

Она ночевала на улице в такую холодную ночь.

Он удивился, подошел и тихонько позвал: — Эй, — но ответа не последовало. Она, очевидно, уже крепко спала, свернувшись в маленький комочек, шапка закрывала половину лица, виднелась лишь легкая улыбка на губах. Мелкий дождь проникал в подземный переход, оседая на ее волосах, лице, свитере, но она спала так крепко, что не замечала, только подобрала руки и ноги, перевернулась и продолжила спать. Он снял свой плащ и накрыл ее, сев рядом, как раз загораживая от дождя. Затем он очень удивился: он остановился здесь.

Подул холодный ветер, и он невольно чихнул. Человек рядом с ним пошевелился, и он поспешно взял чемодан и ушел.

— Спешишь? — как только он встал, то услышал позади чистый женский голос. В этот момент освещение в переходе стало намного ярче.

Он обернулся и увидел ее.