Глава седьмая. Парк

Осень почти закончилась, опавших листьев осталось совсем мало. Говорить о любовании опавшими листьями было бессмысленно.

Я сидела на скамейке в парке, держа в руке купленный им креп, и от скуки смотрела, как он шуршит, что-то записывая в блокнот.

Он... писал стихи!

Какие-то мысли по настроению, какое-то излияние чувств.

Я про себя ворчала: конечно, люди, изучающие литературу и искусство, более старомодны. В их головах полно скучных чувств, которые выглядят непонятно, несъедобны и бесполезны. Писать стихи!

Как кисло!

Я презрительно фыркнула, презирая, презирая, презирая...

— Я говорю, Лань, ты хоть слово скажи! — Я откусила креп, раздался хруст, позволяя теплому густому шоколадному соусу растаять во рту.

— Как думаешь, что я должен сказать? — Он поднял голову от блокнота.

— Что угодно лучше, чем так! Ты пишешь свои стихи, а я чуть не умерла от скуки! — Я злобно откусила большой кусок крепа. — Раньше я могла притвориться литературной девушкой, любоваться цветами и листьями, рассуждать о жизни, а теперь... — Я указала на ряд уже голых кленовых деревьев в парке. — Чем ты предлагаешь мне любоваться? Плывущими облаками? Это не вдохновляет!

Он тихонько рассмеялся и незаметно закрыл блокнот. — Опять новое словечко новой эпохи?

— Хм! Ты отстал, парень старой эпохи, — я скорчила ему рожицу. Он не стал спорить, просто ярко улыбнулся. На мгновение его сияющая улыбка ошеломила меня.

Разговор неловко замер из-за его реакции.

— Свин! — Чтобы скрыть неловкость, я пробормотала и украдкой огляделась.

Мой взгляд остановился на бежевом блокноте, который он держал в руке. Блокнот формата А5, на обложке лишь легкий узор, внутри несколько закладок.

Что там написано?

Внезапно мне стало любопытно. Раньше я не понимала стихов и никогда не хотела понимать, никогда не спрашивала.

— Можно взглянуть? — Я указала на блокнот в его руке.

Он, кажется, немного удивился, а потом широко улыбнулся.

— Там все старые записи старомодного литературного парня, очень кислые. Тебе правда интересно? — Он протянул мне книгу. Его длинные, четко очерченные, но бледные пальцы, держащие изящный блокнот, вызывали какое-то необъяснимое чувство одиночества.

Я взяла блокнот и рассмеялась: — Неужели мне нельзя иногда притвориться литературной?

Он смотрел на меня, только улыбаясь, ничего не говоря.

Осторожно открыв, я наугад пролистала несколько страниц и увидела одну из страниц с закладкой, молча прищелкнув языком.

Длинный текст на английском, аккуратно переписанный с переводом, почерк ровный и красивый. Я внимательно прочитала, но стоило прочитать первую строчку, как сердце тут же пропустило удар.

Когда умру, любимый мой,

Не пой печальных песен;

Не сажай роз над головой,

Не сажай кипарисов тесен;

Но пусть над гробовым холмом

Зеленая трава растет,

Росой и дождиком питаясь,

Которую ты знаешь.

Мне стало не по себе, я немного разозлилась, взглянула на него и увидела, что он смотрит вдаль на кленовые деревья, погруженный в мысли. Его профиль был изящным и нежным, бледные губы слегка синеватые, взгляд завораживающе сосредоточенный.

Я с хлопком закрыла блокнот и, всплеснув, замахнулась им на его голову.

— Эй, скажи, что это ты такое переписываешь? Что за "не пой печальных песен"? Умри сам, зачем читать всякий мусор! Ты, ты! — Я хотела еще ругаться, но слова застряли в горле, не выходили. В сердце было кисло, словно я проглотила лимон.

Он, кажется, только сейчас очнулся, повернулся, бледно улыбнулся и с извиняющимся выражением лица забрал у меня блокнот.

— Это... «Песня» Кристины Россетти? Я просто подумал, что написано очень хорошо, без всякого другого смысла. В конце концов, человек рано или поздно...

— Не смей говорить! — Я задохнулась от злости, топнула ногой и сердито уставилась на него.

— Прости, что заставил тебя так думать, — тут же ответил он, озорно улыбнувшись.

Я злобно посмотрела на него, желая раскопать этого бессердечного парня. Фыркнув, я все же смогла только вздохнуть и нахмуриться.

— Мир так прекрасен, зачем смотреть на такие мрачные вещи? Тебе от этого лучше? Почему бы не посмотреть на светлую сторону?

Он выглядел так, будто не знал, смеяться ему или плакать, и беспомощно покачал головой.

— Печаль рождает поэтов. Художники всегда должны быть разочарованы миром и завидовать.

— А я не позволю тебе быть разочарованным миром и завидовать!

Я недовольно фыркнула. Он снова покачал головой и, смеясь, сунул блокнот мне в руки.

— Ладно, пусть будет у тебя, хорошо? Люди разочарованы миром и завидуют именно потому, что любят мир, любят жизнь, понимаешь?

— Не понимаю и не хочу понимать. Если бы я любила мир, я бы сказала это громко. "Умри, умри", где тут любовь к миру?

— Чтобы напомнить каждому, здоровому и нездоровому, ценить каждый момент жизни! — Он ярко улыбнулся, глаза его сияли.

Я замерла, его улыбка ослепила меня.

～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～

Шестнадцать лет, весна.

— Эй! Что ты там делаешь? — Я подошла к нему с хлебом.

— Шуршал и писал весь день, это же не любовное письмо, правда? — Я бесцеремонно выхватила у него блокнот, из-за чего он провел длинную черную линию по странице.

— А! Эй, ты... — Он вздрогнул, не успев вернуть, я уже обернулась и начала читать вслух.

— Время, время, останови свои шаги, оглянись, там одинокий...

— Хватит, не дурачься, — он встал, выхватил блокнот у меня из рук, сел, лицо его слегка покраснело.

— Эй, ты пишешь стихи? — Я снова подошла ближе. Он вздохнул, беспомощно улыбнулся.

— Да, прочитал сборники стихов Тагора и Милоша... Вдруг очень захотелось попробовать написать...

— Ты такой кислый, ужасно кислый! Еще и "Время, останови свои шаги", вау, супер-бунтарь!

— Ну... Только начал писать, не очень хорошо получается...

Он неловко улыбнулся. Я прищелкнула языком, презирая его до невозможности. Писать стихи — это для меня слишком кисло.

— Ты из прошлого, точно! Какая эпоха? Начало Республики, да? Господин бунтарь!

Услышав это, он развеселился, ха-ха, рассмеялся: — Печаль рождает поэтов!

Я легонько стукнула его по голове.

— Тьфу, откуда столько печали. Ну правда, пошли, поедим! Набить живот важнее!

— Хорошо, хорошо...

～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～

Парк.

Незаметно прошел целый день.

— Время подходит, пойдем на пляж!

Он улыбнулся, разбудив меня.

Это была традиция: начинать в парке, заканчивать на пляже, как в первый день нашего знакомства.

Единственное отличие — на этот раз предложил он.

～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～～

Шестнадцатилетней весной я смеясь спросила: почему ты печален?

Он легко улыбнулся, указав на свое сердце.

И тогда...

Я замолчала.