Глава 2. Отец и дочь под виноградной лозой

Летним днем снова пошел дождь.

Ветвь, увешанная зелеными гроздьями винограда, свисала со старой, выцветшей желтой стены, жадно впитывая каждую каплю дождя. Казалось, она пила слезы грозовых туч. За густой листвой виднелась деревянная табличка, такая же высокая, как и ворота. Дождь смыл с неё всю пыль, и надпись «Солнечный приют» была видна особенно чётко, заставляя сердце трепетать.

Под виноградной лозой стояла на коленях девочка лет одиннадцати-двенадцати. Её колени дрожали на жестких, мокрых кирпичах. Дождь словно причесал её спутанные волосы, но не мог успокоить боль от того, как грубо с ними обращались. В глазах девочки горел гнев, направленный на окно напротив. У окна стояла женщина лет сорока, заместитель директора приюта. Она спокойно пила горячий чай из эмалированной кружки, наблюдая за девочкой, чей взгляд не соответствовал её возрасту.

Когда Мо Е подошла к очереди за ужином, заместитель директора нарочито кашлянула. Девушка, раздававшая еду, поняла намёк и наложила Мо Е, худой, как тростинка, только полпорции. Привыкшая к такому обращению, Мо Е взяла миску и уже собиралась уйти, как вдруг позади раздался гневный стук каблуков. Кто-то выхватил у неё миску и добавил ещё половину порции.

Заместитель директора с силой бросила миску на стол. Миска несколько раз повернулась и упала набок. Риса в ней осталось меньше, чем в миске уличного кота.

— Видите, что бывает с непослушными детьми? — произнесла заместитель директора.

В комнате повисла тишина, наполненная детским страхом. Никто не смел пошевелиться, кроме бесстрашной Мо Е.

Все с ужасом смотрели, как она спокойно взяла миску, села за стол, налила себе полный черпак супа и начала есть.

Взглянув на побледневшее лицо заместителя директора, можно было понять, что в ней кипит гнев. Все понимали, что непокорную Мо Е ждет наказание.

Дети в приюте, лишенные родителей, взрослели быстрее своих сверстников. Мо Е не только рано повзрослела, но и обладала необычным характером, что делало её особенной. Иногда дети заводили разговоры о родителях — тема, которую им было тяжело обсуждать. Боль и гнев от того, что их бросили, пускали корни в их юных сердцах, терзая тело и душу до конца жизни. «Если бы ты нашла своих родителей, ты бы простила их?» — однажды спросил её мальчик, брошенный родителями в пять лет. Его глаза были красными от слёз. Мо Е слышала этот вопрос не раз, и её ответ всегда был один и тот же. Но каждый раз перед ответом она задумывалась, не зная, что сказать. Она пыталась найти ответ в своих скудных воспоминаниях, хотя там не было и тени родителей. Все её воспоминания едва ли занимали пять секунд, и её ответ всегда был: «Не знаю!». И всё же она продолжала вспоминать, живя этими обрывками памяти.

Но в тот год, когда созрел виноград, Мо Е нашла ответ в глазах заплаканного мужчины. Она поняла, что простила бы.

Мужчина дрожащими руками схватил её за хрупкие плечи и, рыдая, крепко обнял. Впервые она почувствовала такую искреннюю и глубокую любовь. Ей казалось, что она превратилась в облако и летит навстречу счастью.

Когда она вместе с отцом приехала в дом, о котором так мечтала, её встретило холодное лицо. По дороге отец рассказал ей, что эта женщина — его жена, но не её мать. Когда Мо Е спросила, где её мама, отец, полный раскаяния, опустился перед ней на колени: «Дочка, не вини маму. Это я тебя потерял. Это моя вина…». Он так винил себя, что Мо Е больше не осмеливалась спрашивать о матери.

Мо Е нервно теребила край платья и робко позвала: «Тетя», как учил её отец. Но женщина с покрасневшими глазами не ответила, лишь хрипло произнесла: «Садитесь есть. Еда остывает».

— Хорошо, давайте поедим, — сказал отец, поднял Мо Е на руки и посадил на стул. — Юэ'э, садись сюда.

Так началась новая жизнь Мо Е — не идеальная, но самая лучшая из возможных в её ситуации.