Небо 1994 года (Часть 1)

Небо 1994 года

Когда я снова открыла глаза, вокруг простиралась жёлто-коричневая земля.

Земля была жёлтой, не привычный асфальт, а грунтовая дорога. Небо же было непривычно чистым и голубым. Люди в тёмно-синей старомодной одежде ехали на велосипедах со старинной рамой. Подъезжая ко мне, они приподнимали козырьки своих тёмно-синих кепок и с любопытством разглядывали меня.

Я огляделась. Стены тоже были жёлтыми, сложенными из глиняных кирпичей! На стене красной краской был написан лозунг: «Хочешь разбогатеть — строй дороги, меньше рожай детей, больше сажай деревьев».

— Чей это ребёнок тут сидит? — Женщины в платках, с лицами, обветренными горным солнцем, быстро обступили меня.

Я что, умерла? Но я же ничего опасного не делала в пещере Ло Би Дун.

Из репродуктора, привязанного к столбу, послышался треск, а затем заиграла песня «Алеет Восток».

Я встала, отряхнула с себя пыль, всё ещё не приходя в себя.

Оглядевшись, я вдруг поняла, что этот переулок мне знаком.

Это же ворота моего дома! Это же наш двор до ремонта, как на старых фотографиях!

Пока я ошеломлённо смотрела по сторонам, я увидела женщину средних лет с полотенцем на голове. Она с большой метлой сметала пыль со двора на улицу.

Она выпрямилась, вытерла пот со лба и посмотрела на меня с таким же презрением, как на уличную хулиганку. Приглядевшись, я удивлённо воскликнула:

— Бабушка! Ты что тут делаешь?!

Она обернулась.

— Бабушка! Я тебя зову! Почему ты такая молодая?! — Я подбежала к ней. — Это же я! Муму! Не узнаёшь?!

Моя бабушка в молодости явно испугалась:

— Кого ты бабушкой зовёшь? Чей ты ребёнок? Кого ты бабушкой зовёшь?

— Не кричи, не кричи, не кричи! Какая бабушка! У моих сыновей даже девушек нет, откуда у меня такая большая внучка?! — Она быстро закрыла ворота, приняв меня, видимо, за сумасшедшую.

Я схватилась за ворота и закричала: — Бабушка, открой, бабушка, бабушка!

— Что это за семья такая, ребёнка за воротами оставили? — зевак становилось всё больше. Наконец, ворота приоткрылись, и чья-то сильная рука втащила меня внутрь.

— Ты чей ребёнок? — тихо спросила бабушка.

— Ваш.

— Врёшь!

— Правда! Моя фамилия Сан! Твой муж тоже Сан, да?

— Откуда ты знаешь?! Ты маленькая обманщица! Наверное, в других домах говоришь, что ты Ван или Ли!

— Правда! Сан! Бабушка! — Мне оставалось только кровью поклясться.

— Тогда скажи, кто твой отец.

— Твой второй сын, — мой твёрдый взгляд явно смутил её.

Я знала, о чём думает моя бабушка: «Хотя мой второй сын не очень хорошо учился, но вряд ли он мог такое натворить». Замешкавшись, она вдруг спросила:

— Сколько тебе лет?

— Мне… — Сколько мне лет? Сколько мне должно быть лет? Я же не могу сказать, что я старше своего отца. Сколько ему сейчас?

— Мне пятнадцать.

Бабушка посмотрела на меня и с облегчением сказала:

— Ты чей ребёнок? Иди домой! Моему второму сыну двадцать три. Что, он родил тебя в восемь лет?

Всё пропало. Сказала слишком много.

— У меня нет дома, — я ухватилась за край её фартука, начиная канючить.

— Можно мне хотя бы поесть? — Я посмотрела на свою грязную одежду и рваные джинсы. Действительно, я выглядела так, будто несколько дней ничего не ела.

— Ну, заходи. Поешь и иди домой!

Я тут же вбежала во двор и направилась прямо в гостиную. Бабушка кричала мне вслед:

— Эй, эй, не шарь тут по углам!

Войдя во двор, я застыла на месте от нахлынувших воспоминаний. У южной стены лежала куча свежего угля, заготовленного на зиму. Во дворе росла гранатовая яблоня. Я огляделась. Двери и окна были деревянными, некоторые уже побелели и потрескались. На больших окнах висели выцветшие новогодние картинки и парные надписи. Двор был недавно полит, в воздухе витал слабый запах земли.

Это был дом из моих фотографий.

Я подошла к гостиной и толкнула знакомую скрипучую дверь. На стекле висела белая кружевная занавеска. Пол из терраццо, в основном красный и зелёный, мгновенно вернул меня в детство.

Знакомое небесно-голубое кресло-качалка. Сейчас оно было ещё совсем новым.

В каждом дверном проёме висела занавеска с вышитыми зайчиками и котятами. На подлокотниках и спинках аккуратного тканевого дивана лежали белые салфетки.

На тёмно-красной мебели стоял чёрно-белый телевизор, накрытый чистой тканью.

Под стеклом журнального столика лежали фотографии.

На стене висел портрет Мао Цзэдуна. Справа от него я увидела календарь: октябрь 1994 года.

1994 год. Я вернулась в 1994 год.

Я, родившаяся в 1996 году, получила шанс увидеть небо 1994 года.

Пока я стояла в оцепенении, открылась входная дверь. Я увидела высокого худощавого молодого человека с длинными волосами, закрывающими пол-лица. Он стремительно вошёл, распахнув куртку, под которой была цветастая рубашка.

Это… — Папа! — выкрикнула я и тут же закрыла рот рукой. Он явно услышал.

Он оглянулся: — Кого ты папой зовёшь?

Я не стала объяснять. Я не знала, как ему всё рассказать. Я просто остолбенела. Он, оглядываясь на меня, прошёл на кухню. Через стекло я увидела, как он что-то говорит бабушке.

Столкнувшись с этой внезапной переменой, я смотрела на вроде бы знакомых людей с какой-то скованностью и отчуждением.

Кем мне быть в этой эпохе? Как мне всё это принять?

До меня донёсся знакомый запах еды. Папа вышел из кухни в гостиную. Я нервно замерла на месте.

— Мама зовёт тебя есть, — он посмотрел на меня с таким отчуждением и даже с какой-то неприязнью.

Я пошла на кухню.

Там стояла большая печь, которую снесли, когда я училась в начальной школе.

По привычке я достала миску из шкафа и взяла палочки из подставки рядом с разделочной доской. Когда я собиралась накладывать еду, мои молодые бабушка и папа смотрели на меня в изумлении: — Откуда ты знаешь, где лежат миски и палочки? — Бабушка вытерла руки о фартук, подошла ко мне и, схватив за одежду, спросила: — Ты что, воровка? Заранее всё разведала?!

— Какая воровка будет разведывать кухню? — сказала я, высвобождаясь из её хватки.

— Подожди, не ешь! Иди сюда, объясни всё! — Она снова схватила меня.

Я уже хотела закричать, как вдруг медленно открылась входная дверь. В кухню вошёл мужчина с велосипедом, в больших очках и с аккуратно зачёсанными назад волосами. Он был худым и высоким, с выступающими костями, глубоко посаженными глазами и прямым носом. На нём была слегка пожелтевшая белая рубашка, брюки и пыльные кожаные туфли.

Он поставил велосипед, снял с багажника сумку, вошёл в кухню. Слёзы навернулись у меня на глаза.

Я, держа миску, смотрела на этого молодого мужчину сквозь слёзы. Бабушка с папой снова застыли в изумлении. — Ты чего плачешь? Я же тебя не трогаю! — сказал папа.

Дедушка, войдя, взглянул на меня и, закатывая рукава, чтобы помыть руки, спросил:

— Чей это ребёнок?

— Не знаю. Стояла у ворот, называла меня бабушкой. Прогнать не смогли, — объяснила бабушка.

— Ну, пусть ест, — дедушка был на удивление спокоен. Он положил портфель на стол, взял миску и палочки и посмотрел на меня.

— Ешь, девочка. Поешь и иди домой.

Я ела, украдкой поглядывая на дедушку, пряча лицо в миске и тайком вытирая слёзы. Я ела, смешивая еду со слезами.

Он умер в 2007 году, прошло уже больше десяти лет, а теперь вдруг снова сидит здесь и ест. Мне было как-то не по себе.

— Я поел, — дедушка поставил миску и пошёл в гостиную. Я тут же отставила свою миску и последовала за ним, боясь, что это всё сон, и, когда я проснусь, он снова исчезнет.

— Ты куда? — обернулся дедушка.

— Я… Я новости смотреть, — сказала я, указывая на телевизор.

— Такая маленькая, а уже новости смотришь? — Дедушка рассмеялся.

— Да, смотрю! Звуки ветра, дождя и учения — всё слышно, дела семьи, страны и всего мира — всё важно!

Дедушка явно был поражён моими словами.

В этот момент сзади послышался голос бабушки: — Поела? Иди домой!

Домой? В какой дом? Я бы рада, да как мне туда попасть?

Сейчас самое главное — придумать, как здесь остаться.