— спрашиваю я, морщась. Глупый вопрос, но именно его я научился задавать.
— Я... мертв. — Человек-богомол издает хриплый смех, и Интерфейс даже не пытается его перевести. Это похоже на прерывистое стрекотание, с какой-то влажностью, которой там, кажется, быть не должно. — Я так... устал. Никогда... никогда раньше тебя не видел. Это что-то новое. Ты... новый. Я обычно не вижу ничего нового.
— Не знаю, что это значит. — Я стараюсь говорить ровно. Половина моего разума лихорадочно ищет способ помочь; другая половина задается вопросом, не является ли это одним из Интеграторов, и стоит ли мне злиться. Почему-то я сомневаюсь. Я обдумываю смысл слов богомола, и в моей голове зарождается тревожное подозрение. Еще один хриплый смех заставляет меня поморщиться. Мне приходится подавлять желание сказать им остановиться. Я не уверен, что могу что-то сделать для них, кроме как слушать. По крайней мере, сейчас. — Я... слишком устал, чтобы объяснять. — Они усмехаются мне. Это безрадостная усмешка. Я вижу это по тому, как они раздвигают свои мандибулы и поднимают передние конечности, словно беспомощно пожимают плечами... Или это Интерфейс интерпретирует для меня. Мне, честно говоря, все равно.
— Ты это сделал? — спрашивают они. Я вижу, как они внимательно осматривают меня — их глаза скользят по зеленой крови, забрызгавшей мою одежду, по разорванным царапинам на ткани. Моя кожа под ней не повреждена, но вокруг царапин пропитана красная кровь, которая, возможно, расскажет историю моей битвы.
— Ты... убил меня?
— Ты все это начал?
Я убил их? Я почти возмущен, но... вижу, как свет гаснет в их глазах, и понимаю, что на самом деле происходит. Они ведь на самом деле не видят меня, верно?
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|