Намеренно

【14】

Она догнала меня и, не обращая внимания на мою обиду, сунула мне в руки чай с молоком. Я держала стаканчик, не зная, что делать. Мой гнев уже утих, но я не знала, что сказать. Атмосфера была какой-то неловкой. Я выдавила из себя натянутую улыбку и вежливо поблагодарила: — Спасибо.

— Какая фальшивая улыбка. Прямо как ты сама, — засмеялась она.

— Что это значит? — я чувствовала, что это не комплимент.

— Фальшивая, — она развела руками, изображая недоумение.

Я снова немного расстроилась. — А в чём я фальшивая?

Она открыла свой чай с молоком и, сделав вид, что глубоко задумалась, сказала: — Такие, как ты, староста, любимица учителей, член классного комитета, нам кажутся фальшивыми.

Она снова вернулась к нашей ссоре. Я про себя подумала, что она просто придирается, и не стала ей отвечать.

Она, похоже, не обиделась, только засмеялась. Но я почувствовала в её смехе что-то недоброе, и мой вспыльчивый характер снова дал о себе знать. — Чему ты смеёшься? — в моём голосе послышалось раздражение, но я старалась не показывать его слишком явно, ведь в руках у меня был чай с молоком, который она мне дала. Брать чужое и злиться как-то некрасиво.

— Староста, что, смеяться теперь тоже нельзя? Хочу и смеюсь, — она пожала плечами и, приподняв бровь, добавила: — Ты забавная.

— В каком смысле? — я не понимала её.

— Хочешь узнать? — она нарочно разжигала моё любопытство. Я подошла ближе, но она отвернулась. — Не скажу.

Я чувствовала, что она просто играет со мной. Будь она парнем, я бы выплеснула ей в лицо этот чай с молоком. Но она была девушкой… и к тому же… красивой девушкой. Поэтому я сдержалась, но решила больше не разговаривать с ней.

— Опять обиделась? — спросила она с улыбкой. Похоже, у неё было отличное настроение.

— Нет.

— Обиделась же.

— Ну и пусть, считай, что обиделась.

— Какая ты обидчивая.

— Тогда я не обиделась.

— Но ты только что сказала, что обиделась.

Я вздохнула. — Ты издеваешься надо мной?

Она продолжала улыбаться и не ответила на мой вопрос. — Мне понравилось твоё любовное стихотворение. Чэнь Июань тебя похвалила?

— Учитель Чэнь, — я снова невольно поправила её, напомнив о необходимости проявлять уважение, а потом вдруг вспомнила о главном. — И это не любовное стихотворение.

— Хорошо, хорошо. Так учитель Чэнь тебя похвалила? — она повторила вопрос, проигнорировав моё замечание. Это действительно было не любовное стихотворение, но я не хотела ей ничего объяснять. — Вроде того. Она не ругала меня. Ведь… — не успела я договорить, как она перебила меня:

— Ведь ты любимица учителей.

— Какая любимица? Ты, похоже, очень недовольна тем, что я староста. — Она постоянно выводила меня из себя, а я всё равно отвечала ей. Я не понимала, почему.

— Опять обиделась? — спросила она.

— Нет!

Я резко ответила, решив, что больше не буду с ней разговаривать.

— Так забавно тебя злить, — пробормотала она, как будто сама себе, но достаточно громко, чтобы я услышала. Я закатила глаза и промолчала, решив, что безразличие — лучшее оружие.

Она, видя моё молчание, не расстроилась. — Мне кажется, что в твоём… любовном стихотворении описана та сцена, когда мы рисовали стенгазету. Тень деревьев, скамейка, свободное место… Тебе так не кажется? — она снова нарочно выделила слово «любовное», а я нарочно не стала злиться.

— Мне не кажется, — твёрдо ответила я.

— Значит, мне показалось? — она подошла ближе. Не знаю почему, но я не осмелилась встретиться с ней взглядом. — Да, тебе показалось. Я просто так написала.

— Как жаль, — с сожалением сказала она.

— Жаль, что? Почему тебя это так интересует? — удивилась я.

— Просто интересно. Я услышала твоё любовное стихотворение, а я всегда любила посплетничать, особенно… — она засмеялась.

— Особенно что?

— Особенно когда такая хорошая ученица, как ты, староста, которая, кажется, только и делает, что учится, вдруг влюбляется, — она снова выделила слово «староста», как будто хотела меня разозлить. Но я не поддалась на её провокацию. — А что тут такого? Мы ровесницы. Если ты можешь встречаться с парнем, почему я не могу влюбиться? — она явно растерялась, и я поспешила добавить: — И вообще, я ещё раз повторяю, это не любовное стихотворение. У тебя слишком бурное воображение.

— А что это тогда? Ты же сама сказала про влюблённость?

— Это просто мысли вслух, без какого-либо конкретного адресата. Это не про кого-то конкретного. А если и про кого-то, то про парня, который мне понравится в будущем, — немного помолчав, я добавила: — В общем, влюбилась я или нет, не имеет никакого отношения к этому стихотворению. Даже если я и хочу отношений, это не значит, что у меня есть парень.

— И всё? — она, похоже, не до конца поняла мои объяснения и, сделав глоток чая с молоком, продолжила слушать.

— Да, и всё! — я немного разозлилась, но она не обиделась. — Тогда, кажется, я принимаю желаемое за действительное.

Я закатила глаза. Она пожала плечами и с улыбкой сказала: — А я-то думала, что ты влюблена в меня и стесняешься признаться.

— Что ты несёшь?! — не знаю почему, но я вдруг почувствовала, как мои щёки заливает краска. Мне было и стыдно, и обидно.

— Ты покраснела, староста, — заметила она.

— Это всё из-за тебя, — я старалась говорить спокойно.

— Правда? А я думала… — она нарочно не договорила.

— Что ты думала? — но мне стало любопытно.

— Что я угадала, и поэтому… — она снова замолчала, а я снова попалась на эту удочку. — Поэтому что?

— Поэтому, — она приподняла бровь, — ты так смутилась и разозлилась.

— У тебя слишком бурное воображение. Ты же не парень, зачем мне в тебя влюбляться? — я тоже открыла чай с молоком, который она мне дала, надеясь, что прохладный напиток поможет мне успокоиться.

— А почему нет? Просто ты ещё не знаешь, — она выглядела очень довольной.

— Что я не знаю? Ты что, всё знаешь?

Я хотела поддеть её, и в моём голосе послышалось раздражение.

Она, похоже, не обиделась и лишь загадочно улыбнулась. — Возможно, в учёбе я тебе уступаю, но в отношениях я знаю больше, чем ты.

— И что с того? — парировала я. — Думаешь, если у тебя есть парень, ты лучше меня?

— А у тебя он есть? — её внезапный вопрос застал меня врасплох. Я чуть не подавилась шариками тапиоки. Какой жестокий вопрос. — Не твоё дело!

Я действительно решила больше не разговаривать с ней и быстрым шагом направилась в класс. Она больше ничего не говорила. Я украдкой замедлила шаг и оглянулась. Она не шла за мной. Я должна была обрадоваться, но почему-то почувствовала лёгкое разочарование.

Не знаю почему, но, вспоминая нашу перепалку, я вдруг поняла, что мне понравилось. Это было как игра. Я играла в неё впервые, а она была моим партнёром. Я не знала, понравилось ли ей, но мне, похоже, нравилось общаться с ней вот так. Если бы она захотела, я бы с удовольствием продолжила этот разговор. Интересно, повторится ли это ещё когда-нибудь?

Я вернулась в класс, но её всё ещё не было. Конечно, она не из тех, кто будет спокойно сидеть на уроках. У неё, наверное, много друзей.

Подумав об этом, я вдруг задумалась: а я её друг?

Поразмыслив, я решила, что нет.

И мысли об «игре» тут же улетучились. Наверное, это просто её манера общения, и она ведёт себя так не только со мной. Так зачем мне думать о дружбе с ней?

Говорят, что друзьями могут стать только те, у кого есть что-то общее. А у нас… если подумать, нет ничего общего. Так о чём я вообще думала?

Я посмотрела на чай с молоком на столе. Неужели всё это из-за того, что она угостила меня чаем?

Смешно.