Рейн не знал, как долго он бежал. Время в Алом Святилище казалось искажённым — моменты растягивались и рвались, как нити, пропитанные жаром. Но в конце концов он нашёл его: конец. Или то, что выглядело как конец. Высокая стена из чёрных шипов стояла в дальнем конце узкого моста из кровавого камня. Шипы сплетались в запечатанную арку, пульсирующую слабым красным светом. Врата не были огромными по размеру — но они излучали что-то необъятное. Окончательность. И оно было живым.
Он приблизился медленно, украденный клинок всё ещё был в его руке, пальцы побелели вокруг рукояти. Чем ближе он подходил, тем сильнее реагировали врата — их свечение усиливалось, шипы дрожали, словно пробовали его присутствие на вкус. Он протянул одну руку.
Шипы зашипели в ответ, сворачиваясь друг в друга. Затем, словно почувствовав его запах глубже, они слегка приоткрылись — щель, шириной не больше вздоха.
Он замялся. Затем посмотрел вниз на клинок.
— Конечно, — пробормотал он.
Он повернул его к себе. И порезал ладонь. Кровь быстро выступила — тёмная, тёплая. Он размазал её по краю арки. Шипы дёрнулись в ответ, впитывая её. Звук — влажный и шепчущий — поднялся из лоз. Не рычание. Не предупреждение. Шёпот. Не словами. Воспоминаниями. Её. Ребёнок в разрушенном храме, сжигающий собственную колыбель для тепла. Наблюдающий, как священники топятся, лишь бы не воспитывать её. Рыцарь, поцеловавший её руку и назвавший святой — а затем попытавшийся отравить её вино. Столетие, проведённое в одиночестве в рубиновой башне, ожидая, что кто-то постучит и не закричит. Вкус чая. Настоящий. Горький. Сделанный человеческими руками.
Шипы вздрогнули. Они открылись шире.
Рейн уставился на них. Его рука пульсировала, кровь стекала по запястью. Ему хотелось бежать. Но что-то в его груди — сжатое, бездыханное — удерживало его на месте. Это была не жалость. Это было понимание.
Он знал одиночество. Страх. Тишину, такую глубокую, что она отдавалась эхом в костях. И на одно мимолётное мгновение, в том крошечном коттедже, кто-то назвал его голос тёплым. Его глаза горели.
— Чёрт возьми, — прошептал он.
Затем сделал шаг вперёд. Шипы распахнулись, как веки. За ними красный свет померк, и каменный мост сменился обугленной чёрной землёй. Над головой раскинулось бледное, умирающее небо — напоминание о реальном мире за пределами святилища.
Далёкие горы мерцали в мареве жары. Пепел дрейфовал на ветру. Рейн медленно шагнул вперёд, всё ещё сжимая нож, его ладонь была окровавлена и жгла. Рана не убьёт его. Но она болела. Хорошей болью. Настоящей. Той, что напоминала ему: он всё ещё свободен.
Последняя лоза отпрянула от его ноги, неохотно. Он не оглянулся. Не до тех пор, пока не услышал голос.
— Ты уходишь?
Он замер. Позади него Асмодра стояла босиком на пороге своего владения, наполовину окутанная алым светом. Её волосы слегка парили, словно сам воздух не хотел её отпускать. На ней не было доспехов или короны. Никакой трон не следовал за ней. Никакого пламени. Никаких роз. Просто женщина. Наблюдающая, как он уходит.
Рейн обернулся наполовину, глаза осторожны.
— Мне нужно дышать.
— Я дала тебе воздух, — тихо сказала она. — Я дала тебе еду. Шёлк. Отдых.
— Ты также уничтожила мой дом.
Она вздрогнула — едва заметно. Он ожидал возражения. Оправдания. Возможно, даже угрозы. Она не дала ему ничего. Вместо этого она шагнула на почерневшую землю, босые ноги слабо зашипели там, где жар коснулся её кожи.
— Ты заставил меня вспомнить, каково это, — сказала она низким голосом. — Быть увиденной. Быть тронутой. Быть желанной не как оружие или титул... но как что-то тёплое.
Рейн не ответил. Её глаза мерцали. Не от магии. А от слёз. Сначала маленьких. Мерцающих капель расплавленного золота, которые беззвучно катились по её щекам, шипя, когда падали на землю. Пар поднимался вверх. Она плакала, как кто-то, кто забыл, как это делается. Как кто-то, кто заново учится боли.
— Я говорила себе, что не буду тебя принуждать, — сказала она. — Не по-настоящему. Всего лишь немного. Ровно столько, чтобы ты увидел.
Она не сделала ни шагу ближе.
— Я остановлюсь сейчас, — прошептала она. Ветер прошёл между ними.
Она посмотрела на него, глаза яркие от огня и чего-то более первобытного.
— Тебе не обязательно любить меня сейчас. Но пожалуйста... Не забывай... что я уже люблю.
Рейн тяжело сглотнул. В груди болело. Он не хотел прощать её. Не полностью. Но и ненавидеть не мог. Он кивнул — один раз. Обернулся. Пошёл в долину, продуваемую пеплом. Он больше не оглядывался. Но когда ветер донёс до него слабый запах роз и гари, он прошептал, скорее себе, чем кому-либо:
— Ты ужасна... и, возможно, первый человек, кто действительно имел в виду то, что сказал, когда сказал, что нуждается во мне.
S3
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|