Рейн никогда не видел комнаты, у которой не было конца. Ни углов. Ни дверей. Ни теней. Только слои за слоями струящегося алого шёлка, обсидиановых лоз и бархатного света, который никогда не мерцал, не менялся со временем.
Он сидел на краю огромной кровати, запустив пальцы в волосы, локти на коленях. У него не было одежды. Ни обуви. Ни малейшего понятия, который сейчас час. И никаких доказательств, что это место вообще находится на той же плоскости существования, что и та, в которой он проснулся вчера. Если это было вчера.
Мог пройти час. Или год. Или пять минут в сне, раскрашенном кровью и духами.
Он встал и начал ходить. Воздух был густым и тёплым — как в оранжерее, пропитанной розовым маслом — и пол под его ногами слабо пульсировал, словно у него было сердцебиение. Каждый шаг ощущался как движение сквозь тяжёлый, невидимый сироп.
Стены — если их можно так назвать — были задрапированы тонким, полупрозрачным красным шёлком, который развевался без ветра. И за всем этим — слабый звук музыки. Не от инструмента. Просто тихое гудение — голос Асмодры, несомый самими стенами, словно подземелье гудело в унисон с её настроением.
Он прошёл мимо зеркала. Его отражение выглядело как вор во дворце: бледный, напряжённый, обнажённый, преследуемый.
— Ладно, — пробормотал он. — Шаг первый: не кричать. Шаг второй: найти окно. Шаг третий: прыгнуть.
Он потянулся к зеркалу. Постучал. На этот раз никакого отражения. Только медленная рябь по стеклу, словно вода, потревоженная дыханием. Затем оно показало кровать. Их кровать.
Затем её лицо — лениво наблюдавшее за ним из другого конца дворца. Она расчёсывала волосы.
Он отдёрнул руку, словно обжёгся.
— Верно, — прошептал он. — Она всё видит.
Он резко развернулся и пошёл быстрее. Архитектура, казалось, растягивалась перед ним, бесконечные коридоры вели в невероятно огромные комнаты, некоторые с парящими свечами, другие наполненные лепестками, которые никогда не опускались на пол. Время от времени он замечал движение — лоза распускалась, шёлковая занавесь дёргалась, словно что-то невидимое наблюдало за ним сотней нежных, ревнивых глаз.
Узкий проход открылся слева. Он вошёл туда. Внутри была комната в форме полумесяца. В центре, слегка паря над землёй, находилась низкая платформа, окружённая парящими подушками, светящиеся шары света дрейфовали, как ленивые светлячки. В центре: чаша с тёплой водой, слабо парящей. В воздухе пахло корицей и вином. Стены пульсировали.
— Это твоё святилище.
Он вздрогнул. Её голос. Не сзади. Из самой комнаты.
— Я не просил святилища, — сказал он вслух.
Тишина. Затем нежный вздох — словно разочарованный любовник.
— Оно тебе всё равно было нужно.
Рейн медленно отступил. Стены не сдвинулись, чтобы остановить его. Но он всё равно чувствовал, будто идёт по огромному горлу, которое могло сомкнуться в любой момент.
Он вернулся в центральный коридор. Прошёл его один раз. Дважды. Затем третий раз, медленнее. Касаясь лоз. Изучая, как они двигаются. Как пульсируют. Они были... реактивными. Когда он осторожно коснулся одной, она вздрогнула — едва заметно. Почти ласково.
Он постучал сильнее. Она отдёрнулась, как раздражённая кошка.
— Слишком сильное давление, — пробормотал он. — Слишком быстро.
Значит. Их можно напугать. Возможно, сбить с толку. И они пульсировали в ритме с... чем-то. С ней? Или с ядром самого подземелья?
Ему нужно было время. План. Путь наружу. Но прежде всего — ему нужна была одежда. Еда. И ответы. И превыше всего — Ему нужно было заставить это место перестать думать, что оно его любит.
____
Рейн услышал её раньше, чем увидел. Босые шаги по обёрнутому шёлком камню. Слабый аромат жжёных роз и чего-то более тёмного — специй, железа и жара. Затем знакомый шёпот воздуха, сдвигающегося без ветра.
Он обернулся слишком поздно.
Асмодра шагнула сквозь завесу живых шипов, которые расступились перед ней, как верные слуги. Она больше не носила рваный плащ. Теперь на ней было струящееся платье из красной и чёрной огненной нити, сотканное невероятно тонко. Оно облегало её, словно воздух повиновался её фигуре.
Она держала свёрток, завёрнутый в алый шёлк.
Рейн отступил, чуть не споткнувшись о подушку. Она улыбнулась.
— Ты бродил. Любопытные мальчики — мои любимые.
— Я не бродил, — сказал Рейн. — Я искал... завтрак.
— Тогда мне вдвойне повезло, — сказала она, останавливаясь перед ним. — Потому что я принесла подарки.
Он открыл рот, чтобы возразить. Слишком поздно. Она уронила шёлковый свёрток ему в руки.
Он моргнул. — Что... это?
— Одежда, — сказала она. — Сотканная вручную моей дворцовой швеёй по твоим точным меркам.
— Я не давал тебе своих мерок.
— Я сняла их, пока ты спал, — сказала она без тени стыда.
Рейн посмотрел вниз. Шёлк был мягким. Тёплым. Тяжёлым. Неприятно роскошным.
— Ты хочешь, чтобы я это носил?
— Я хочу увидеть тебя в этом, — промурлыкала она. — Желательно лёжа подо мной, говоря мне, как ты благодарен.
Он подавился воздухом. — Я не буду это носить.
— Примерь, — сказала она, шагая вперёд. — Позволь мне помочь тебе.
— Нет. Помощь не нужна. Я сам.
— Ты хорош, — согласилась она. — Но в алом ты будешь выглядеть лучше.
Прежде чем он успел увернуться, она потянулась — руки были тревожно гладкими и быстрыми — и развернула свёрток, вытащив одну мантию и приложив её к нему с задумчивым наклоном головы. Она не остановилась на этом. Пальцы коснулись его плеча. Затем шеи. Затем скользнули вниз к бедру, пока она медленно обходила его, держа мантию на месте, как портной измеряет тканью — но не тот, которому Рейн доверял оставить его с несломанными костями.
— Я могла бы одеть тебя в золото, — пробормотала она сзади. — Или в огонь. Или в расплавленные доспехи, которые гнутся только для тебя.
— Я бы предпочёл штаны, — сказал он, крепче сжимая мантию.
— Тогда у тебя будут и они. Тебе нужно только попросить.
Она снова встала перед ним. Близко. Слишком близко. Он отступил. Она последовала. Он наткнулся на стену. Она заволновалась за его спиной, как тёплое дыхание.
— Тебе не нравится, когда тебя трогают, — мягко сказала она, наблюдая.
— Нет.
— Это ложь, — прошептала она.
И затем — её рука снова оказалась у его ключицы.
Рейн замер.
— Ты теперь тёплый, — сказала она. — Раньше ты был холодным. Отстранённым. Твой пульс скакал, как у кролика.
Её рука не двигалась. Она лежала там. Словно она заявляла на него права.
— Но теперь? — прошептала она. — Теперь он ровнее. Сильнее.
Он почувствовал это. Жар под кожей. Его тело не слушалось его.
— Ты начал чувствовать себя в безопасности, — сказала она.
— Нет, — прошептал он.
— Да.
Её губы теперь были в дюймах от его. — Ты будешь моим, — сказала она.
— Не по своей воле.
— Тогда я подожду, пока это станет по твоей воле.
Затем — она поцеловала его.
Это не было жестоко. Не было насильственно. Это было медленно. Глубоко. Прикосновение тепла и мягкости, которое обвилось вокруг его позвоночника, как дым. Её пальцы не хватали и не принуждали — они задержались, одна на его челюсти, одна на талии, держа его, как скульптуру, которой восхищаются. Он не двигался. Не мог.
Когда она наконец отстранилась, на её нижней губе была полоска крови. Его крови.
Она посмотрела на неё. Медленно слизала.
И прошептала:
— Ты на вкус как мой.
S3
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|