Позже — хотя он понятия не имел, насколько позже — Рейн выскользнул из спальни босиком, сжимая короткий зазубренный клинок, который он стащил с церемониального блюда с фруктами. Это было немного. Но он был острым, и, что самое главное, его. Алые коридоры святилища Асмодры бесконечно извивались, словно вены в гигантском органе. Каждая поверхность дышала — мягко. Теперь он слышал это, после того как одурманивающее действие вина прошло. Постоянный гул. Тук-тук. Тук-тук. Сначала это было едва заметно, но, заметив, игнорировать стало невозможно. У стен был пульс. Ритм.
Это не было случайным — это соответствовало живому сердцебиению. Не его. Её? Или... этого места?
Он замедлил шаг. Лоза дёрнулась рядом с его головой, слабо отпрянув, когда он приблизился. Он прищурился. Она не атаковала. Она... реагировала. Он медленно выдохнул и коснулся стены кончиками пальцев. Поверхность потеплела. Она реагировала на прикосновение, а не просто на присутствие. Жар немного усилился, когда его пульс участился. Эмоции что-то здесь запускали. Значит, весь дворец Асмодры был построен не только из её магии — он был связан с чувствами. Желание. Ярость. Похоть. Страх. И он подпитывал его каждой панической атакой. Умница.
Он продолжал двигаться. В конце концов, он нашёл коридор, не похожий на другие — прямой, узкий и холодный. Шёлк здесь сменился твёрдым алым камнем, и воздух потерял свой аромат. Пахло металлом и старым пеплом. Пульс стал громче. Путь привёл в круглую комнату — больше, чем любая, которую он видел. Стены были чёрными. Гладкими. Изрезанные прожилками светящегося красного кристалла, пульсирующего в идеальном ритме. В центре, паря над возвышенным обсидиановым пьедесталом, находилось массивное красное ядро — словно всё ещё бьющееся сердце, вырезанное из расплавленного рубина. Оно пульсировало. Медленно.
Рейн шагнул ближе. Жар усиливался с каждым шагом. Из камня поднялся шёпот — не голос, не слова, а чувство. Хочу. Нужно. Держать. Он остановился в трёх футах, пот стекал по его шее. У него закружилась голова. Клинок в его руке слабо гудел.
Он шагнул ещё ближе. И комната изменилась. Он увидел образы — не видения, не воспоминания. Не его. Её. Поле битвы, столетия назад — пламя, простирающееся до горизонта. Она стояла над умирающим ангелом, смеясь, покрытая кровью. Одна. Тишина — тысяча лет правления, когда не с кем поговорить. Ни прикосновений. Ни предложений чая. Только огонь. Огонь. Огонь.
Затем — Рейн, в его коттедже. Рейн, откидывающий волосы назад, когда он стоял на коленях на своём поле. Рейн, произносящий её имя, не зная его. И её сердце, впервые, болело.
Он попятился, широко раскрыв глаза. Видения прекратились. Пульс замедлился. Шёпот стих. Он прижался ладонью к холодной каменной стене рядом, переводя дыхание. Подземелье реагировало не только на Асмодру. Оно питалось и им тоже. Не магией. Эмоциями. И чем больше он чувствовал — страх, возбуждение, вина — тем больше оно росло.
Он посмотрел на клинок. Затем на пульсирующее ядро. Затем повернулся и побежал.
________
Асмодра напевала, когда заметила тишину. Она возлежала в купальне — затопленном бассейне алого жара и раздавленных лепестков — ожидая возвращения Рейна. Она даже заплела волосы, чего не делала со времён Войны Очищения два столетия назад. Мужчины ценят детали. Преданность. Представление. Ему нравилась и честность. Это было для неё в новинку.
Так она ждала. И ждала...
Ни шагов. Ни запаха. Ни пульса от шёлка в коридоре. Ни лоз, отступающих, чтобы сказать ей, какой подарок он теперь рассматривает.
Она встала, поверхность купальни зашипела, когда её тело поднялось из неё.
— Рейн?
Нет ответа. Лозы рядом с ней свернулись плотнее.
— Рейн.
Громче. Всё ещё ничего. Её зрачки сузились. Шёпот жара исходил от её кожи. Лепестки на воде вспыхнули безмолвными искрами.
Она вышла из купальни, завернувшись в мантию, сотканную из пара. Воздух изменился, когда она двинулась, магия отреагировала на её тон. Её босые ноги коснулись каменного пола — и он задрожал.
Она медленно шла по коридору. Дворец расступался перед ней. Но сердцебиение не последовало. Шёлк был холодным. Пустым. Неприкосновенным.
Она остановилась. Затем позвала — не как королева. Не как Владычица Демонов. Но как женщина, чья единственная яркая вещь выскользнула из её рук.
— ...Я тебя напугала?
Её голос был мягким. Человеческим. Ничто не ответило.
Она прошла через картографическую комнату. Через сады наслаждений. Через гостиную, где она наблюдала, как он ел, как голодный. Ушёл. Всё ушло.
Её пальцы коснулись лозы. Она обвилась вокруг её запястья, пытаясь успокоить.
Она отцепила её.
— Нет, пока нет, — прошептала она.
Затем закрыла глаза. И дворец начал меняться. Не яростно. Не в гневе. Но в горе.
Стены потемнели до гранатового. Лозы втянулись в себя. Каждая шёлковая занавесь поникла. Воздух стал горячим — не огнём, а лихорадкой. Больной, тоскующий жар. Сердцебиение святилища начало прерываться. Стон ветра эхом разнёсся по залам, низкий и мучительный. Лепестки в купальнях растворились в крови. Каждый уголок дворца померк до приглушённого, болезненного красного.
Асмодра стояла в центре. Неподвижно. Босиком. Мокрая. И прошептала.
— Пожалуйста, вернись. Я ещё не закончила быть хорошей.
S3
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|