Глава 5 - Человек в костюме

Дни тянулись медленно. А ночи? Они волочились, как цепи. Алекс сидел на краю кровати, уставившись в стену, всё ещё в одежде, которую носил накануне. Его пальцы тёрли мягкую бахрому на краю брюк. Смерть отца опустошила в нём что-то. Что-то важное. И тишина дома только усугубляла это. Последние слова Эллиота эхом отдавались в его голове несколько дней. «Твой отец... он не был из тех, кто просто так падает». Это звучало в тишине. К четвёртому дню стены дома начали давить. Ему нужно было выбраться. Сделать что-нибудь. Что угодно. Итак, он оделся. Планов не было, только отчаянный инстинкт. Он вытащил своё старое резюме и пошёл в город, ноги несли его, как человека на автопилоте. Он попробовал два офиса, средние фирмы с простыми стеклянными дверями и секретарями, которые выглядели так скучающе.

— Мы не нанимаем.

— Попробуйте в следующем квартале.

Ему даже не предложили сесть, прежде чем отказать. Его сломил не отказ, а равнодушие в их голосах, наигранное безразличие. Словно такие люди, как он, постоянно приходят с дрожащими руками и дипломами, которые никому не нужны. К середине дня солнце жгло бетон, как наказание. Улица была полна нетерпеливых водителей и толп, снующих между автобусами, уличных торговцев, кричащих в воздух, дыма, вьющегося от ларьков с едой, и выхлопных газов транспорта. Но внутри Алекса всё ещё был только туман. Он бесцельно шёл, опустив голову, через выбоины, листовки, обёртки и шум, пока что-то, кто-то, не привлекло его внимание.

Мужчина. Стоящий через дорогу. Тот же чёрный костюм. Та же неподвижность. Только на этот раз он был не просто фигурой на фоне горя. Он был реальным и чётким. Алекс замер на полшаге. Мужчина наблюдал за ним. Их взгляды встретились. А затем мужчина повернулся и пошёл. Не раздумывая, Алекс последовал за ним. Он пробился через хаотичную толпу и пересёк дорогу под нетерпеливое гудение клаксонов вокруг него. — Сэр! — позвал он.

Мужчина слегка замедлил шаг. Ровно настолько. Алекс догнал его. — Я вас знаю.

Мужчина бросил на него косой взгляд, почти с усмешкой. — Знаешь?

— Вы были на похоронах моего отца. И... до этого. Я видел вас. Много лет назад. В нашем доме.

Теперь он полностью повернулся к Алексу. — У тебя хорошая память.

Алекс тяжело дышал. — Кто вы?

Вместо ответа мужчина полез в пальто и вытащил гладкую чёрную карточку. Без логотипа. Без имени. Просто простой адрес, вытисненный золотом, и строка цифр. — Приходите завтра. Ровно в 9 утра. Спросите меня.

Алекс посмотрел на карточку, затем снова поднял глаза. Но мужчина уже уходил, снова.

***

На следующее утро Алекс прибыл по указанному адресу. Снаружи здание не производило особого впечатления. Просто высокое стеклянное здание, затерявшееся среди более шумных. Но в тот момент, когда он вошёл через парадные двери, что-то изменилось. Секретарь встала, прежде чем он успел представиться. — Вы, должно быть, мистер Стоун.

Алекс моргнул. — Э-э... да?

Она нажала кнопку. — Мистера Картера ждут.

Подошли двое охранников, но без враждебности. Один кивнул и жестом указал на лифт. — Сюда, сэр.

Сэр. Они назвали его сэром.

Лифт открылся на тихом этаже со стеклянными стенами и плюшевым тёмным ковром. Алекс последовал за помощницей по коридору, который не походил на офис, он больше напоминал хранилище. Всё здесь шептало о роскоши и власти. Тихие деньги.

Помощница остановилась у двери без таблички, только со сканером отпечатков пальцев. Одно нажатие, и дверь щёлкнула, открываясь. — Входите, — сказала она.

Алекс вошёл. Мужчина стоял у окна, спиной к нему, глядя на город. Тот же чёрный костюм. То же спокойствие. — Я вижу, вы пришли.

Алекс кивнул. — Не мог же я проигнорировать приглашение.

Мужчина повернулся, на его губах появилась лёгкая улыбка. — Садитесь.

Кресло было кожаным, слишком мягким. Комната была минималистичной: только стол, глобус, несколько книг и странная картина на стене. — Итак, Александр, меня зовут Рэймонд Картер, — наконец сказал мужчина. — Я знал вашего отца. Мы были не просто друзьями. Мы работали вместе... когда-то.

Глаза Алекса сузились. — Чем занимались?

Рэймонд проигнорировал вопрос. — Вы сказали, что ищете работу. Чем вы занимались?

Алекс выдохнул. — Пытался. Подал заявки более чем в шесть мест. У меня была работа... недолго. Стартап-компания. Технологии. Казалось перспективным, но я упустил шанс, так как не смог выйти в первый день. Это было за день до того, как папа потерял сознание. Работа тогда была последним, о чём я думал.

Рэймонд молча наблюдал за ним. — Всё кажется... фальшивым, — добавил Алекс. — Как будто правила меняются для определённых людей, а остальные просто должны приспосабливаться.

Теперь Рэймонд наклонился вперёд. — Я спрошу вас кое о чём, и хочу, чтобы вы подумали, прежде чем ответить.

Алекс встретил его взгляд. — Вы хотите работу... или хотите понять, как на самом деле работают деньги?

Вопрос ударил, как камень в тихую воду. — Что вы имеете в виду?

— Работа даст вам зарплату. Достаточно, чтобы выжить. Может быть, достаточно, чтобы прилично выглядеть и покупать вещи, которые вам не нужны. Но настоящая игра? Она никогда не была о работе. Она о контроле. Богатстве. Власти.

— Вы когда-нибудь задумывались, почему пять компаний владеют почти всем, что вы видите, слышите и покупаете? — спросил Рэймонд. — Почему новости читаются как по сценарию, скоординированному, рассчитанному по времени, осторожному? Это не случайность. Это оркестровка. Горстка рук на всех рычагах.

Он наклонил голову. — Они не хотят, чтобы вы заметили паттерн. И когда кто-то начинает тянуть не за ту нить... всё грозит распутаться.

— Вы говорите, как мой старый сосед, который обожает теории заговора, — пробормотал Алекс.

Рэймонд усмехнулся. — Тогда ваш сосед был внимателен. Позвольте открыть вам секрет: деньги движутся циклами, да, но не естественными. Они текут через ворота. А эти ворота? Контролируются. Каждый кризис, каждый бум, каждая государственная помощь — всё это возвращается в одни и те же руки.

Алекс наклонился впердь, заинтригованный, несмотря на себя. Рэймонд продолжил. — Когда вы видите человека, который разбогател в одночасье, он либо унаследовал доступ, либо сломал что-то, чтобы добраться до этого. Мораль. Законы. Системы.

— А вы?

— Я рано понял, что система сломана намеренно. Ваш отец... он пытался всё исправить.

Сердце Алекса пропустило удар. — Вы хотите сказать?..

— Я говорю, что он знал кое-что. И он учил людей. Хороших людей. Некоторых, кто слушал, некоторых, кто нет.

Рэймонд встал и снова подошёл к окну. — Я дам вам выбор, Алекс. Два пути. — Он поднял палец. — Первый: вы работаете на меня. Простая работа. Высокая зарплата. Вы начнёте сегодня. Без вопросов, без шума. — Он поднял другой палец. — Второй: я стану вашим ментором. Я покажу вам, как это всё работает. Как влияние течёт за закрытыми дверями. Как делаются состояния, пока мир спит. Но это будет нелегко. Это потребует вашего времени, вашего любопытства... возможно, даже вашей невинности.

— И почему я должен вам доверять? — спросил он, сузив глаза.

Рэймонд усмехнулся. — Потому что я ещё не дал вам ничего, во что можно поверить.

— Вы говорите, как человек, который посмотрел слишком много криминальных документалок, — пробормотал Алекс, наполовину скептически, наполовину с любопытством.

— А вы говорите, как человек, который всё ещё думает, что мир справедлив, — тихо ответил Рэймонд.

Тишина заполнила комнату. Алекс слышал гул города снаружи. Сердце стучало в ушах. — Что бы выбрал мой отец? — тихо спросил он.

Рэймонд повернулся, его глаза были в тени. — Он попытался бы пройти обоими путями. Но системе это не нравится.

Алекс сглотнул. — Итак, что вы выберете? — спросил Рэймонд. — Комфорт? Или ясность?

...

S3