Каждая страница дневника, которую я писал, становилась черновиком.
Все было напрасно, я ничего не мог написать.
Но я все равно ненавидел Ивана, завидовал так сильно, что думал, как завтра подшутить над ним, испортить эту улыбку. Неужели он не мог просто расплакаться, как я в шесть лет?
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|