Глава 8. Показать добычу (Часть 2)

— Что это за радикальный протест?

— Вы выступаете против Церкви, Управления Подземелий или самого капитализма?

— Это перформанс?

— Каков смысл вашей наготы?

Я моргнул.

— Что?

Они не задавали вопросов.

Они писали заголовки.

Прежде чем я успел ответить... или солгать... рука коснулась моего обнаженного плеча.

— Идемте, — сказала рыжеволосая.

— Пропустите этого человека!

Я поморщился.

— Мисс... вам правда не стоило меня трогать.

Она слегка отдернула руку.

— Не то чтобы я хотела...

А затем это случилось.

Кончики ее пальцев начали мерцать.

Она уставилась на них, смущенная.

Брови сошлись, затем глаза расширились от ужаса, когда золото распространилось, ползя по ее пальцам, затем по ладони, затем по руке.

Оно поднималось, как живое существо, пожирая плоть и замораживая ее в совершенстве.

— Э-э, — я не знал, что сказать.

— Почему ваше... сопротивление проклятию так низко?

Я всего лишь новичок...

Все ее тело превратилось в золото.

Но не одежда.

Только она сама.

Рядом со мной стояла цельная золотая статуя женщины, одна рука навсегда вытянута, лицо застыло в чистом неверии.

В приходе воцарилась мертвая тишина.

Я сглотнул.

— Не волнуйтесь, — сказал я писклявым голосом.

— Она вернется в норму... Я так думаю?

Щелкнули затворы.

Полицейские подняли пистолеты, каждый нацелен на меня дрожащими руками.

— РУКИ ВВЕРХ!

СЕЙЧАС ЖЕ!

— НА ЗЕМЛЮ!

— ВЫ СОВЕРШИЛИ ПРЕСТУПЛЕНИЕ ПРОТИВ ГОСУДАРСТВА!

— ЭТО АКТ ТЕРРОРИЗМА!

Терроризм?

Это быстро переросло.

Я запаниковал.

Я сделал то, что сделал бы любой здравомыслящий, невиновный и очень голый человек в моей ситуации... Я поднял руки.

Мои «единственные» руки.

И это, к сожалению, означало раскрыть миру полную правду во всей красе.

Вспышка.

Вспышка-вспышка-вспышка-вспышка-вспышка.

Камеры загорелись, как фейерверк.

Клянусь, я слышал, как кто-то ликует.

Может, это просто моя гордость умирала в ушах.

Боже, я попаду в вечерние новости.

«Голый искатель подземелий: Национальный герой или угроза?

Смотрите в шесть».

Я не знал, что хуже... быть арестованным, быть проклятым золотом или чтобы мое причинное место навсегда увековечили в социальных сетях.

— ...Мне следовало просто остаться под землей, — пробормотал я.

— НА ЗЕМЛЮ! — снова рявкнул один из полицейских.

Я уже лежал плашмя на животе, голая кожа прижата к холодной каменной плитке церковного пола.

Щека лежала на полированном мраморе, и когда я смотрел вперед на сверкающие ноги золотой статуи, мне пришла в голову странная мысль: почему плитка не превращалась в золото?

Полицейским, похоже, было наплевать на физику или метафизику.

— Верните ее обратно! — закричал один из них, отчаянно указывая на застывшую женщину.

Позади них журналисты были менее паникующими и более... восторженными.

— Пожалуйста, встаньте! — крикнул один из них.

— Покажите нам Младшенького второй раз!

— Чертовы извращенцы, — пробормотал я.

В церковь ворвались новые сапоги... на этот раз в такт.

Солдаты в камуфляже маршировали по проходу, выстраиваясь в линию, винтовки подняты и нацелены на меня, словно я был восстанием в одном лице.

Фонари, закрепленные на стволах, заливали меня холодным белым светом, каждый из них — прожектор подозрения.

Полицейские теперь активно сгоняли аудиторию — собрание богатых жертвователей, священников и сбитых с толку прихожан — из здания.

Некоторые сопротивлялись, другие шептали молитвы, а некоторые фотографировали, когда полицейские не смотрели.

Но один за другим они уходили, скамьи медленно пустели, когда настроение внутри прихода превратилось во что-то, что я не мог точно назвать.

Все это время я лежал там, голый и лицом вниз, чувствуя себя экспонатом в дистопическом музее.

Тем не менее, что действительно меня смутило, так это то, насколько гладко работали полицейские и солдаты вместе.

Никаких трений.

Никаких споров.

Просто одна бесшовная операция.

«Я переместился?» — абсурдно подумал я.

«Это Земля?

Или подземелье выплюнуло меня в более милитаризованную версию Манилы?»

Нет... это все еще был мой мир.

Просто недоразумение было настолько сильным.

Из задней части церкви появился мужчина.

На нем был толстый жилет с надписью «ПЕРЕГОВОРЩИК» жирными белыми буквами.

Лысеющий, с темными кругами под глазами, он выглядел так, будто предпочел бы быть где угодно, только не здесь.

Он приближался медленными, осторожными шагами, держа мегафон в одной руке, как заряженное оружие.

Он остановился примерно в десяти метрах от меня, поднял устройство и заговорил мрачным, властным голосом.

— Каковы ваши требования? — спросил он.

— Мы готовы переговариваться.

Просто верните нам Мисс Акосту!

Я моргнул.

— Что?

— Мы дадим вам все, что вы хотите.

Деньги!

Вертолет!

Чистый выезд из страны!

Назовите что угодно!

Я слегка приподнялся на локтях.

— Я никого не беру в заложники, черт возьми!

Это недоразумение!

Просто дайте мне одежду!

Затем я вспомнил свое проклятие.

— Нет, подождите... не одежду.

Занавеску!

Просто занавеску, пожалуйста!

Я хочу вернуть свое достоинство!

Наступила долгая пауза.

Переговорщик отвернулся от мегафона и закричал на солдат, его голос стал высоким от паники.

— Вы слышали человека!

Принесите ему занавеску!

Неизвестный субъект выдвинул свои требования!

Неизвестный субъект?

Боже.

Они думали, что я какой-то голый преступный гений.

Затем последовала суматоха.

Двое солдат бросились за алтарь.

Один вернулся с чем-то, похожим на тяжелую красную занавеску, которая, вероятно, принадлежала исповедальне или какой-то роскошной части дарохранительницы.

Они бросили ее ко мне, словно доставляли мирное предложение бомбе.

Я медленно встал, подняв руки, и очень опасаясь оружия.

— Не стреляйте в меня, ладно?

Я поспешно обернулся занавеской, невероятно благодарен, даже если теперь выглядел как сбитый с толку библейский пророк.

Как и ожидалось, занавеска превратилась в золото в тот момент, когда коснулась моей кожи... но не как большинство твердых металлов.

Она согнулась со странной, гибкой жесткостью, как кожа, покрытая золотой фольгой, ровно настолько, чтобы я мог надежно обернуть ее вокруг талии.

По крайней мере, я больше никого не ослеплю.

Переговорщик снова поднял мегафон, его голос стал дребезжащим и усталым.

— Что еще вы хотите?

Как тебя зовут?

Я вздохнул и на секунду задумался над его вопросом.

Затем я посмотрел в сторону затемненных дверей за нефом.

Ночь наступила.

Вот уж мне повезло.

Это будет долгая ночь.

— Меня зовут Ричард Ривера, — пробормотал я.

— Но друзья зовут меня Ричи.

Я слегка повернул голову и взглянул на золотую форму Мисс Акосты, застывшую во времени, элегантную, застывшую и трагичную.

Она почти выглядела как святая, застывшая в середине благословения, если бы святые были известны тем, что сверлили взглядом перед превращением в цельный драгоценный металл.

Черт... мне в последнее время чертовски не везет.