Глава 8

Всю следующую неделю детектив не разговаривал.

Он тихо лежал, глядя на плюшевого мишку, иногда поправлял ему одеяло, иногда вынимал его.

Коллеги Джона перешептывались: — Что с этим чудаком?

— Не знаю.

Честно говоря, Джон тоже не знал.

Сошел с ума?

Джон делал все как обычно.

Он приветливо принимал пациентов, обрабатывал раны, выписывал лекарства, снова став тем хорошим врачом прежних дней.

Однажды вечером Джон, как обычно, собирался закончить работу.

В кабинете уже никого не было.

Джон собирал вещи, чтобы уйти, оставив свет для детектива.

— John... — Детектив дышал учащенно, его бледное лицо стало еще более бескровным, крупные капли пота промочили подушку.

Казалось, он использовал последние силы, чтобы окликнуть доктора.

— Боже мой, что с вами? — Джон бросился к нему, нахмурившись.

Потрогал лоб — пылающий.

— Вы заболели.

— ...Очевидно.

————

Детектив чувствовал, как горит его мозг.

Голова раскалывалась.

Он то засыпал, то просыпался, часто чувствуя, что заснул от боли, а проснулся от боли.

— Дайте мне сигарету.

— No.

— Дайте мне морфин.

— Это больница, Sherlock.

— Боже... Ваш пациент так страдает, какой вы после этого доктор?

Джон осторожно измерил детективу температуру, жар уже почти спал.

"Maybe your doctor."