Глава 1. Сердцебиение (Часть 1)

Все огни погасли.

Осталась лишь тьма.

Тьма, он и боль — единственное, что существовало помимо тьмы.

Когда Маэдрос закрывал глаза, боль вытесняла даже тьму, поглощала ее. Чаще всего она была красной, иногда — белой.

Не было звездного света, звезды тоже погасли.

Возможно, где-то над дымом и туманом, поднимавшимися от кузниц Ангбанда, они все еще сияли. Возможно, их уже не было. Возможно, всего мира уже не было, и он не мог этого знать.

Иногда шел дождь, но дождь был черным, маслянистым и зловонным. Этот мир лишился всего чистого.

Дождевая вода жгла ему глаза и бесчисленные раны на теле.

Не было ни слов, ни звуков, кроме завывания ветра.

Орки сюда не приходили.

Наконец, он понял, почему они приковали его здесь.

В темнице, даже когда его пытали, в нем все еще теплилось сопротивление. Один лишь их вид разжигал в его сердце ненависть, и эта ненависть жгла его, поддерживая в нем неугасимую волю к жизни и борьбе.

Когда они привели его сюда, он сначала подумал, что наконец-то собираются убить.

Сам Моргот был здесь. Маэдрос смутно подумал, что сейчас он наконец сделает то, чего не смог его отец — будет убит Морготом собственноручно.

Эта мысль вызвала в нем нездоровое, почти болезненное возбуждение.

Даже теперь, когда его тело едва теплилось, душа все еще горела, разжигаемая видом темного врага. Сильмариллы сияли в его короне.

Даже теперь он был полон решимости сопротивляться, если не телом, то хотя бы душой.

Все произошло быстро. Орки сняли с него оковы, и он чувствовал, как в нем кипит ярость оттого, что он не может встать и сражаться. Он чувствовал, как эта ярость жжет так сильно, что он почти мог испепелить их своим взглядом.

Затем Моргот собственноручно наклонился и заковал его правую руку в стальной обруч, выкованный в преисподней.

Они подвесили его и ушли.

Поначалу Маэдрос даже не осознавал, что они не вернутся.

В темнице они иногда оставляли его на несколько часов или даже дней. Иногда — чтобы он мог восстановиться, иногда — просто чтобы измотать его, оставив наедине с тревожным ожиданием новых мучений.

Но они всегда возвращались.

Однако на этот раз никто не вернулся.

Когда его только подвесили, он еще мог левой рукой держаться за цепь. Он снова и снова изо всех сил подтягивался, чтобы ослабить давление на правое запястье, пока мышцы не начинали кричать, и он не был вынужден отпускать.

Они не вернулись.

Однажды его плечо сломалось. Он снова подтянулся левой рукой и держался слишком долго, боясь боли, которая наступит, когда он отпустит, пока рука не соскользнула, и он не рухнул вниз.

После этого он больше не мог подтянуться.

После этого все потеряло смысл.

Он был там, один на один с тьмой и болью. Гнев, поддерживавший его жизнь, его существование, медленно угасал под гнетом отчаяния, и он оставался наедине с этим отчаянием.

Позже, когда он вернулся в тот чистый мир, где был свет и жизнь, ему сказали, что он провел там несколько лет.

А если считать по новому, быстротечному времени этой увядающей земли, то несколько десятилетий.

Он не подтвердил и не опроверг это.

Каким может быть время там, где нет ни солнца, ни луны, ни звезд, чтобы отмерять его течение?

Останавливается ли оно, как застывшая кровь?

Или перестает существовать?

Время не перестало существовать, это он знал точно.

Даже если больше ничего не было, время все еще существовало. Это был еще один жестокий спутник в его долгих мучениях, но оно измерялось не годами, не месяцами и не днями. Его единицей измерения было сердцебиение.

Болезненное, тяжелое сердцебиение — единственное, что оставалось для отсчета времени.

Сотни, тысячи, миллионы… Слишком много, чтобы сосчитать, слишком много, чтобы вынести.

Боль и отчаяние накапливались с каждым ударом сердца, пока все остальное не исчезало.

Поддерживавший его огонь погас, и вместе с ним исчезло чувство долга, все то, что когда-то разжигало этот огонь.

Клятва.

Сильмариллы.

Вечная тьма.

Но даже тогда сердце продолжало биться. Он хотел, чтобы оно остановилось, оно должно было остановиться, но оно упрямо продолжало биться.

Хотя у него не было права жить, права продолжать дышать, что-то заставляло его сердце биться. Что-то, что не принадлежало ему, как тот стальной обруч, что сковывал его запястье со скалой, сковывало его душу и тело.

Он останется здесь навсегда.

Это даже не было мыслью, и уж тем более не мыслью, которая пугала его. Это было чем-то большим, чем мысль, но в то же время и не таким уж значительным.

Осознанное мышление стало слишком сложным, слишком утомительным. Это было похоже на приговор, но этот приговор не был страшнее, чем простое существование.

У него даже не осталось страха, потому что страх связан с будущим, а будущего у него давно не было.

Грань между сердцебиением и вечным покоем начала стираться и в конце концов исчезла совсем. Остались только тьма и боль, непрерывно сменяющие друг друга.

Когда окружающая тьма начала рассеиваться, он едва ли мог это понять.

Тьма давно уже слилась с болью, стала неотделима от нее, пока что-то не смахнуло ее, не оттолкнуло, оставив лишь боль.

В этом не было смысла. Почему тьма ушла, а боль осталась?

Его глаза, которыми он когда-то смотрел на переплетающийся свет Двух Древ, которыми он когда-то видел сияние Сильмариллов, начали пробуждаться по мере того, как рассеивалась тьма.

Свет стал ярким, как свет Лаурелин, и с его приходом что-то похожее на крошечный росток надежды прокралось в его сердце.

Прежде чем он успел это осознать, этот росток исчез так же быстро, как вода вытекает из дырявого мешка.