Хошиуми Корай никогда не задумывался о том, что называют «мимолетным взглядом, поразившим до глубины души». Возможно, он верил в любовь с первого взгляда, но не верил, что что-то может заставить испытать «взгляд длиною в вечность».
Это был обычный летний день без соревнований. Если уж искать что-то особенное, то сегодня было летнее солнцестояние — день с самой большой продолжительностью светового дня в году, как рассказывали на уроках географии.
Для юноши, подобного свету, продолжительность дня не имела значения.
Он был дитя звезды, сам себе источник света, а потому не боялся тьмы.
Взгляд из зала наружу был неосознанным, возможно, он просто хотел посмотреть, какая погода.
Солнечный свет уже утратил свой зной, оставив после себя тепло, которое сплеталось с небесной лазурью в теплый оранжевый цвет. Медленно тускнеющие облака плыли, сворачиваясь и расправляясь, бесцельно блуждая по небу.
У двери стояла девушка, что-то обнимая. Её хрупкая фигура почти растворялась в изменчивых красках заката.
С такого расстояния Хошиуми Корай не мог разглядеть черты её лица в деталях.
Он видел лишь её черные волосы, тронутые золотом заката, и длинное пальто, на которое ложились глубокие и светлые тени.
Прозрачное стекло под закатным светом тоже стало пёстрым, размывая силуэт девушки.
Радужка глаз девушки, вероятно, была светлого оттенка, её истинный цвет разглядеть не удавалось.
Тихая девушка не обладала броской внешностью; она была из тех, кто миловиден и опрятен, но чья красота далека от того, чтобы поражать воображение.
Возможно, это солнечный свет был слишком хорош и обрисовал девушку так идеально, что юноша на мгновение замер.
— Хошиуми!
О чём задумался?!
Лишь когда мяч после сильного удара товарища по команде тяжело приземлился ему на голову, он, вскрикнув от боли, обернулся.
Волейбольный мяч упал на пол, подпрыгнул несколько раз и покатился, медленно остановившись у двери.
Девушка исчезла неизвестно когда, оставив после себя лишь косые лучи заходящего солнца.
Казалось, всё произошедшее было лишь иллюзией.
Тень от волейбольного мяча вытянулась в свете, дотянувшись почти до его ног.
Ёми Ранъя редко возвращалась домой до того, как пора ложиться спать.
— Почему сегодня так рано? — Мать казалась удивлённой, но Ранъя слышала в её словах нотки нежелания видеть её.
По крайней мере, сегодня она не сказала прямо, что дома для неё нет ужина.
Ранъя с облегчением подумала об этом.
Она давно перестала надеяться, что родители поздравят её с днём рождения, она даже сомневалась, помнят ли они о нём.
Рождённая в знойное лето, в самый длинный день года, Ранъя часто ощущала холод.
Её жизнь, казалось, началась поздней осенью, и когда последние крупицы тепла иссякли, наступила бесснежная, но необычайно холодная суровая зима, длящаяся по сей день.
— Сестрёнка? — Тэцуя выглянул из своей комнаты, с надеждой спрашивая. — Можно с тобой поиграть?
Вопрос был адресован матери.
— Тэцуя, сначала ты должен закончить сегодняшние задания, — отказ матери мгновенно погасил возбуждение мальчика. Не поворачивая головы, она обратилась к Ранъе: — Раз уж вернулась, не сиди без дела. Объясни Тэцуе задания, которые он не понимает.
Возражения не принимались, это был приказ.
«Наверное, в глазах родителей я теперь гожусь только на это», — подумала девушка.
Она не ответила, но, повинуясь матери, подошла к брату.
— Мам, а… если я закончу задания, можно мне поиграть с сестрёнкой?
— Сначала закончи, а потом поговорим. И не проси больше сестру делать их за тебя.
— Хорошо… — уныло ответил он.
Эти задания были совершенно не по возрасту Тэцуе, он не мог выполнить их, основываясь на своих знаниях.
Она просматривала пустые места в тетради брата — это полностью отбивало у него интерес к учёбе.
Тэцуя и вправду был умён, раз смог самостоятельно решить так много.
В конце концов, это он, а не она, нёс бремя родительских ожиданий.
К счастью, какими бы сложными ни были задачи для начальной школы, для неё, ученицы третьего класса старшей школы, они не представляли трудности.
Через несколько минут она разобралась со всеми решениями, стараясь использовать методы, понятные младшекласснику.
Ранъя совсем не хотела тратить время на объяснение задач брату на уровне начальной школы.
Но в этом доме её мнение не имело значения.
Она смотрела, как брат немного неуклюже держит ручку, выводит аккуратные ответы, строка за строкой, гораздо ровнее, чем его сверстники, стараясь не размазать написанное.
Кончик ручки покачивался в такт прерывистому движению секундной стрелки, и пустое место на листе постепенно заполнялось.
— Ты устал, Тэцуя? — спросила она.
— Но мама не разрешает мне говорить, что я устал, — прошептал он, боясь, что мать, проходящая мимо двери, услышит. — Сестрёнка, в детстве у тебя тоже так было?
«Вовсе нет, я уставала гораздо больше тебя.
У меня не было твоего таланта, твоей послушности, твоего приятного характера.
Они все говорили, что я бесполезный, непокорный, угрюмый ребёнок.
Они никогда не были так нежны со мной. Когда я не знала ответа, не было сестры, которая бы объяснила. Была лишь линейка, готовая в любой момент ударить по руке, отчего та немела».
Но Ранъя сказала: — Мне? В детстве мне было немного легче, но только немного.
«Потому что они отказались от меня, когда мне было десять, и мне больше не приходилось терпеть бесконечные задания, которые я не могла и не умела делать».
— Тебе тяжело, — сказала она брату. — Когда вырастешь, беги отсюда.
— О чём вы шепчетесь? — Мать внезапно толкнула дверь и вошла, настороженно глядя на дочь.
Тэцуя открыл рот, но, встретившись взглядом с сестрой, прикрыл неловкое начало разговора чихом.
— Я говорила Тэцуе, что если он решит эту задачу, простуда сама убежит, — сымпровизировала Ранъя, небрежно указав на наполовину решённую задачу.
Женщина ушла, всё ещё сомневаясь, но перед тем как закрыть дверь, обернулась и добавила: — Не внушай брату свои неподобающие мысли.
Это было предупреждение.
Ранъя сохраняла невозмутимое выражение лица, не отвечая.
«Если тебе не нравится такая жизнь, когда вырастешь, беги».
Она нацарапала эту фразу на клочке бумаги и пододвинула брату.
«Куда бежать?»
Ранъя не стала продолжать эту тему, взяла ручку и начала объяснять следующую задачу.
Куда бежать?
Она была похожа на Фудзё Кирие: не умела летать, даже парить получалось с трудом, не могла найти за пределами неба мир, который бы ей не был противен.
Она даже не встретила того Кокуто Микию, который мог бы понести её надежды.
Хошиуми Корай не понимал, почему во время перерывов на тренировках он всегда неосознанно поглядывал в сторону двери.
Всё оставалось таким же, как в день летнего солнцестояния: мир, сотканный из сумерек и стрекота цикад, вот только девушка с того дня больше не появлялась.
Он был уверен, что она ученица школы Одай, но при этом понимал, что никогда раньше её не видел.
Должно быть, тот первый взгляд был слишком поразительным, раз ему стало любопытно, какова эта девушка в обычной жизни, без ореола заката.
Но для Хошиуми Корая, чья жизнь вращалась вокруг волейбола, это был всего лишь небольшой эпизод.
Станет ли человек, взирающий на пейзаж сверху, в конце концов частью этого пейзажа?
Тело, разбившееся от удара о землю после прыжка с высоты, — это не пейзаж, а пятно на картине мира, видимого с высоты птичьего полета.
Говорят, на высоте у людей возникает желание прыгнуть вниз. Даже если это мимолетная мысль, она действительно существует.
Даже не имея крыльев для полёта, люди стремятся к небу.
Но они, кажется, забывают, что ни одно существо не летает всю жизнь; даже птицы в конце концов падают на землю и обращаются в прах.
Ранъя всегда чувствовала, что лучше упасть в небо, чем разбиться о землю в погоне за полётом, — вечно парить в далёком небесном своде, недосягаемом для мира людей.
Среди этих бесчисленных огней домов, казалось, для неё не было места.
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|