Глава 4

Глава 4

— Я дома, — закрыв дверь, я переобулась в прихожей и, подняв голову, опешила от яркого света, заполнявшего комнату.

Первой мыслью было, что к нам забрались воры. Ведь с тех пор, как мой доблестный и отважный отец погиб при исполнении, когда мне было шесть, моя мама стала самодостаточной и безумной писательницей, живущей по своему, смещенному графику.

Проще говоря, мы с мамой жили как корабли в ночи: я просыпалась, когда она ложилась спать, а когда она бодрствовала, я спала. Наши пути пересекались только тогда, когда она заканчивала очередную книгу и брала перерыв.

Войдя в гостиную, я удивилась еще больше. Моя мама, которая еще несколько дней назад заявляла о приливе вдохновения и собиралась погрузиться в безумный писательский режим, сидела в плетеном кресле и смотрела в одну точку. Заметьте, смотрела в одну точку. Разве так поступает вдохновленный писатель? Неужели у нее творческий кризис?

— Мам!

Мама, казалось, не заметила моего прихода. Ее расфокусированный взгляд был устремлен на колышущиеся за окном тени деревьев. Насколько я помню, моя мама редко бывала в таком странном состоянии. Уголки ее губ то растягивались в сладкой улыбке, то кривились от печали. О ком она думает?

— Мам! — Я подошла к ней и энергично помахала рукой перед ее лицом.

— А, ты вернулась, — мама словно очнулась от своих блуждающих мыслей и, похоже, смутилась, что застала ее врасплох. — Я приготовила ужин. Иди поешь! Нужно только разогреть в микроволновке.

— Мам, что случилось? — Я бросила рюкзак на диван и пошла за мамой на кухню. Я не дура, я вижу, что мама пытается уйти от разговора. Но мне очень любопытно, почему.

— Ничего, — мама быстро накрыла на стол, положила себе еды и начала есть.

Я задумчиво посмотрела на нее и тоже молча принялась за ужин. Я знаю свою маму: когда она не хочет говорить о чем-то, что ее тревожит, то хоть ножом ее режь, она все равно не проронит ни слова. Вот это в ней совсем не мило.

За столом царила тишина.

Спустя некоторое время мама наконец отложила палочки, посмотрела на меня и заговорила:

— Сора, сегодня семнадцатая годовщина нашего знакомства с твоим отцом.

Вот оно что. Но раньше она никогда так себя не вела.

Я машинально жевала, ожидая продолжения.

— Что… что ты о нем думаешь?

Я пожала плечами и ответила:

— Глупый, упрямый, супер-ответственный папаша, для которого дочь — смысл жизни.

Хотя прошло уже одиннадцать лет с тех пор, как папа умер, но воспоминания о том глупом папочке, который вечно твердил «Сора то, Сора сё, а Сора важнее всего», — самые теплые воспоминания моего детства. О том папочке с каштановыми волосами и в белоснежной рубашке.

— Сора, ты до сих пор скучаешь по нему?

Я прищурилась. Мам, ты сегодня действительно какая-то странная. Так я и подумала, но все же честно ответила:

— Наверное.

Среди ночи меня все еще посещают мысли о его теплых и уютных объятиях, о его глупой улыбке. Я все еще вспоминаю его ласковый голос: «Сора, я дома! Скучала по папе?» Вспоминаю, как этот глупый папа, едва переступив порог дома, первым делом хватал меня в охапку и начинал целовать.

Мама, услышав мой ответ, опустила голову и продолжила молча есть. В ее глазах промелькнуло сложное чувство.

Я угрюмо ковырялась в тарелке. У меня было предчувствие, что мама не просто так заговорила о папе. Что-то произошло, пока я ничего не знала. Надеюсь, ничего плохого.

Я подняла голову и посмотрела на маму. Она украдкой наблюдала за мной, но, заметив мой взгляд, быстро опустила глаза и снова принялась за еду.

Фу, что же все-таки происходит? — недовольно проглотила я очередной кусок.

Мама поставила пустую тарелку на стол, тихо вздохнула и ушла в свою комнату.

Глядя на ее одинокую спину, я вдруг почувствовала раздражение. Почему она не может поговорить со мной? Мы же с ней остались друг у друга одни. Почему она все скрывает? Неужели, если я узнаю правду, случится что-то плохое? Неприятно чувствовать себя за бортом, когда тебя туда выталкивает самый близкий человек.

Я никогда не забуду, как после смерти папы мама всегда улыбалась мне, а потом, посреди ночи, тайком плакала, глядя на его фотографию, стараясь, чтобы я не увидела ее слез. С тех пор я знаю, что за самой лучезарной улыбкой часто скрывается самая глубокая боль. И я понимаю, что мама хочет, чтобы я росла счастливой, и все, что я могу ей дать, — это свою улыбку.

В ту ночь я словно повзрослела, отбросила детские капризы, начала становиться самостоятельной, чтобы мама меньше обо мне беспокоилась. Но неужели даже сейчас я не могу разделить с ней ее переживания?

Поставив тарелку на стол, я тяжело вздохнула.