Ты по ту сторону стены, я по эту, мы переглядываемся через угол. Ты превратился в меня и исчез, а я превратился в тебя и продолжаю идти вперед.
Всякий раз, думая об этом, вспоминаю эссе Лун Интай «Провожать взглядом»: «Я медленно, медленно осознала, что так называемые отношения между отцом и дочерью, матерью и сыном означают лишь, что ваша судьба в этой жизни — постоянно провожать взглядом его спину, удаляющуюся всё дальше и дальше.
Ты стоишь на одном конце тропинки, глядя, как он постепенно исчезает за поворотом, и он своей спиной безмолвно говорит тебе: не нужно гнаться.
» Сколько раз этот маленький переулок был свидетелем таких проводов, сколько раз преодолевал горечь расставания и печаль прощаний — не знаю, но тяжесть лет, которую хранит переулок, можно себе представить.
Когда я только пошел в школу, меня провожали и встречали мама с бабушкой, и в переулке раздавались радостные голоса. Постепенно я принял зов дальних стран, и в переулке теперь раздаются тихие всхлипывания. Часто просто нечего сказать.
Не знаю, с какого момента я полюбил относиться к себе с некоторой отстраненностью. Осенью я смотрю, как падающий лист описывает дугу и опускается на воду. Куда он направится? Мы ничего не знаем о том, что впереди. Иногда это наш собственный выбор, иногда выбор родителей. Независимо от того, правильный он или нет, он формирует наше будущее, но я всё равно скучаю по прошлому.
Время — это цветок, распускающийся на дороге. Когда ты спешишь, у тебя нет времени посмотреть на него. Когда время появляется, ты вдруг понимаешь, что что-то забыл. Но этот цветок всё время смотрел на тебя, с детства до взрослости.
Образ переулка не исчезает. Я считал каждый шаг по голубым каменным плитам, каждый камешек, застрявший между ними. Неужели какой-то озорной ребенок забрал один и положил куда-то в другое место?
Посмотрев на голубые каменные плиты и камешки под ногами, я поднял голову и увидел небо, которое было лишь дугой. Иногда я видел красивый узор из облаков, но из-за изгиба переулка он разрывался на две части. Тогда мы просто стояли у края неба, и лишь туманные облака вызывали любопытство.
После того, как я покинул дом, по разным причинам, с которыми столкнулся, кто-то остался в городе, где учился, а кто-то вернулся.
В городке много стариков, большинство из них никогда не покидали его. Они выросли здесь с детства. О внешнем мире они в основном слышат от нас, молодых. Короткие переулки, длинные переулки — они вместили целую человеческую жизнь. Можно сказать, что все мои воспоминания здесь. Своей пожизненной преданностью они сохранили историю, которая кажется нам маленькой, а им — огромной.
Старики, опираясь на трости, идут по переулкам, и в этом есть свой особый вкус. Истории лет становятся только лучше со временем, только люди стареют.
Снег на голубых каменных плитах постепенно растаял. Уходящая зима унесла с собой серебристо-белый мир. Скоро снова прилетят ласточки. Ласточкино гнездо у двери, пережив одиночество зимы, снова наполнится новой суетой. Ласточки щебечут у стены, словно утренние торговцы, полные энтузиазма, привнося немного жизни в тихий городок.
Каждый раз, когда в переулке идет дождь, он напоминает туманную поэзию Цзяннаня. Невозможно выразить всё словами, но всегда можно передать разные чувства.
Переулок уходит вдаль. Дети, молодежь, старики — все проходят мимо друг друга. Сколько историй произошло? Бамбуковые листья опадают и снова вырастают. Облака в небе приходят и уходят. Сделав круг, всё равно возвращаешься к тому, где больше всего историй. Поэтому говорят, что в переулке больше всего историй.
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|