Глава 1: Второе восходящее солнце

Я проснулся с сильнейшей в жизни мигренью. Не той, что просто пульсирует, а той, что вопит. И едва я застонал, пытаясь сориентироваться, как меня настиг новый удар.

Запах.

Гнилая рыба, заплесневелый хлеб, моча и что-то ещё, что я предпочёл бы не опознавать. Я моргнул, жмурясь от пронзительного утреннего света, и наконец увидел, где нахожусь: лежу посреди мусорной кучи, наполовину зарытый в грязи, с кровоподтёками на рёбрах и засохшей кровью на губе.

Прежде чем я успел хоть что-то спросить, нахлынули воспоминания. Не те, что принадлежали этому телу, а мои.

Прошло тридцать мучительных минут. Я сидел в этой куче отходов, неподвижный, пытаясь осознать истину, которую ни один здравомыслящий человек не принял бы с лёгкостью.

Я умер.

Я, Эдвард, или Эд, как я предпочитал, был мёртв в своём родном мире. А теперь я очнулся в разбитом теле мальчишки, которого только что избили до полусмерти и выбросили, как вчерашний мусор.

Его тоже звали Эдвардом. Может быть, у судьбы было извращённое чувство юмора.

Ему было пятнадцать. Через год он должен был пробудить свой класс — что бы это ни значило в этом новом мире, наполненном магией и чудовищами. Он жил в небольшом городке примерно в ста километрах от северной границы Королевства Авалон.

Ну, то есть, жил.

Его отец умер всего несколько дней назад, а мать скончалась при родах. У мальчишки не было ни родственников, ни друзей, ни союзников. Его отец не был каким-то придворным магом или воином, он был простым писцом. Едва грамотным, если честно, но достаточно хорошим, чтобы за гроши переписывать городские документы. Его мечтой было, чтобы сын пошёл по его стопам. Жил тихой жизнью, возможно, лучше, чем его собственная.

Но мечты не оплачивают лекарства.

Мальчик, мой предшественник, взял в долг, чтобы вылечить отца от лихорадки. Когда лечение не помогло и старик умер, долг никуда не делся. Он не смог его вернуть. Головорезы из гильдии ростовщиков могли бы подождать, медленно вытягивая из него серебро. Но они увидели более лёгкий путь: забрать дом и покончить с этим. И они пришли. Ударили его. Избили. Оставили умирать в трущобах.

И тогда... я проснулся.

Как же мне повезло. Мало того, что я переродился в мире, полном магов и рыцарей, способных сравнивать горы с землёй, так ещё и оказался в наихудшей стартовой позиции.

Ни семьи. Ни еды. Ни дома. Ни таланта.

Определённо, не избранный.

Я глубоко и протяжно вздохнул, собираясь с силами. Восходящее солнце залило город тёплыми оранжевыми оттенками, заставляя края сломанных крыш и ржавых водостоков сиять, как золото. На мгновение это выглядело почти прекрасно.

Почти.

Я поднялся на ноги, игнорируя пронзительную боль в рёбрах, и, хромая, отошёл от мусорной кучи. Я знал, что на краю трущоб был колодец, часто пересохший, но всё же единственный источник воды для тех, кто был слишком беден, чтобы позволить себе что-то ещё.

Потребовалось время, чтобы добраться до него, каждый шаг отзывался болью в натруженных мышцах и открывшихся ранах. Добравшись, я обнаружил на дне слабую струйку, ровно столько, чтобы смыть грязь с тела и одежды. Вода была холодной, мучительно холодной, но это было лучше, чем пахнуть мертвецом.

Полотенца, конечно, у меня не было, поэтому я снова надел мокрую одежду, дрожа от порыва ветра, когда вышел на узкие, грязные улицы города.

Ни еды. Ни крыши над головой. Ни друзей. Только промокшая рубашка, ломящие кости и то немногое везение, что у меня ещё оставалось.

Но я был жив.

А это означало, что я всё ещё мог бороться.

Я направился к рыночной площади, ведомый запахом хлеба, пота и открытого огня. Мой желудок сердито заурчал, но я проигнорировал его. Сперва мне нужно было выяснить, где я нахожусь. Что это за мир?