Топчи их рай, Аттила.
Где вы, грядущие гунны,Что тучей нависли над миром!Слышу ваш топот чугунныйПо еще не открытым Памирам.
На нас ордой опьянелойРухните с темных становий —Оживить одряхлевшее телоВолной пылающей крови.
Поставьте, невольники воли,Шалаши у дворцов, как бывало,Всколосите веселое полеНа месте тронного зала.
Сложите книги кострами,Пляшите в их радостном свете,Творите мерзость во храме, —Вы во всем неповинны, как дети!
А мы, мудрецы и поэты,Хранители тайны и веры,Унесем зажженные светыВ катакомбы, в пустыни, в пещеры.
И что́, под бурей летучей,Под этой грозой разрушений,Сохранит играющий СлучайИз наших заветных творений?
Бесследно все сгибнет, быть может,Что ведомо было одним нам,Но вас, кто меня уничтожит,Встречаю приветственным гимном.
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|