Пусть я умру поскорее, и не будет следующей жизни

На выходных, будучи дома, я пользовалась маминым телефоном по делу и случайно увидела историю ее переписки с папой.

— Лэлэ добрая сердцем. Если она потом заплачет, притворяется она или нет, просто плачь вместе с ней, она не выдержит, — писал папа.

Я окончательно отчаялась. Я думала, вы изменитесь к лучшему. Как же я была наивна. Вы просто хотите вернуть ту прежнюю, живую меня, совершенно не заботясь о том, как это произойдет. Хе-хе.

Мое состояние, кажется, становилось все хуже и хуже...

Я успешно перевелась в другую школу, но не смогла смириться с тем, что сестра уезжает учиться в университет в другом городе, и окончательно сломалась.

Ничего не оставалось, и мама отвела меня в Центр психического здоровья города S. Это была отличная больница.

Когда врач услышала, что я самовольно не принимала лекарства из-за страха побочных эффектов, что после приема мелатонина мне не промывали желудок и не отвезли в больницу, она не смогла скрыть удивления на лице.

Результаты обследования показали, что у меня по-прежнему тяжелая депрессия. Она спросила маму, хочет ли она, чтобы меня госпитализировали или лечили дома.

Она сказала, что дома за мной должны круглосуточно присматривать, чтобы я не причинила себе вред. Мама выбрала домашнее лечение.

Поскольку мое неприятие школы было очень глубоким, по настоянию тетушек мама и папа разрешили мне оформить академический отпуск.

Время шло, и окружающие думали, что мое состояние улучшается. Только я сама знала, что это не так.

Я просто спрятала себя. Я стала причинять себе боль маленьким ножом, делая небольшие порезы. Соматические симптомы становились все более выраженными.

Я ненавижу их. Почему те, кто разрушил меня, по-прежнему могут жить спокойно, а я так страдаю? Я еще больше ненавижу себя за то, что я такая ранимая...