Бывают минуты, — тоскою убитый,На ложе до утра без сна я сижу,И нет на устах моих теплой молитвы,И с грустью на образ святой я гляжу.
Вокруг меня в комнате тихо, безмолвно...Лампада в углу одиноко горит,И кажется мне, что святая иконаМне в очи с укором и строго глядит.
И дума за думой на ум мне приходит,И жар непонятный по жилам течет,И сердце отрады ни в чем не находит,И волос от тайного страха встает.
И вспомню тогда я тревогу желаний,И жгучие слезы тяжелых утрат,Неверность надежды и горечь страданий,И скрытый под маской глубокий разврат,
Всю бедность и суетность нашего века,Все мелочи жалких ничтожных забот,Всё зло в этом мире, всю скорбь человека,И грозную вечность, и с жизнью расчет;
И вспомню я крест на Голгофе позорной,Облитого кровью страдальца на нем,При шуме и кликах насмешки народнойПоникшего тихо покорным челом...
И страшно мне станет от этих видений,И с ложа невольно тогда я сойду,Склоню пред иконой святою колениИ с жаркой молитвою ниц упаду.
И мнится мне, слышу я шепот невнятный,И кто-то со мной в полумраке стоит;Быть может, незримо, в тот миг благодатный,Мой ангел-хранитель молитву творит.
И в душу прольется мне светлая радость,И смело на образ тогда я взгляну,И, чувствуя в сердце какую-то сладость,На ложе я лягу и крепко засну.
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|