Николай Некрасов
Поздняя осень. Грачи улетели,Лес обнажился, поля опустели,
Только не сжата полоска одна...Грустную думу наводит она.
Кажется, шепчут колосья друг другу:«Скучно нам слушать осеннюю вьюгу,
Скучно склоняться до самой земли,Тучные зерна купая в пыли!
Нас, что ни ночь, разоряют станицыВсякой пролетной прожорливой птицы,
Заяц нас топчет, и буря нас бьет...Где же наш пахарь? чего еще ждет?
Или мы хуже других уродились?Или не дружно цвели-колосились?
Нет! мы не хуже других — и давноВ нас налилось и созрело зерно.
Не для того же пахал он и сеял,Чтобы нас ветер осенний развеял?..»
Ветер несет им печальный ответ: —Вашему пахарю моченьки нет.
Знал, для чего и пахал он и сеял,Да не по силам работу затеял.
Плохо бедняге — не ест и не пьет,Червь ему сердце больное сосет,
Руки, что вывели борозды эти,Высохли в щепку, повисли как плети,
Очи потускли и голос пропал,Что заунывную песню певал,
Как, на соху налегая рукою,Пахарь задумчиво шел полосою.
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|