Глава 01

Когда Фудзи Сюске очнулся после долгой темноты, он обнаружил, что лежит в больничной палате.

В воздухе витал лишь легкий запах дезинфицирующего средства, температура в комнате была комфортной, шторы не были полностью задернуты, и солнечный свет проникал сквозь щели, падая на белую больничную койку.

Фудзи Сюске был немного озадачен. Хотя он не знал, что произошло, он был уверен, что перед тем, как заснуть, он определенно не был здесь.

Однако паниковать в такой момент было явно неразумно. Фудзи лишь сохранял легкую улыбку, осматривая себя с ног до головы.

Ни ран, ни бинтов, никаких признаков повреждений.

И он не чувствовал боли или дискомфорта где-либо.

Это было слишком странно.

Он вздохнул, и улыбка исчезла с его лица. Он нажал кнопку у изголовья кровати.

Затем он тихо сидел, опираясь на подушку, казалось, о чем-то размышляя.

В комнате воцарилась тишина, слышалось лишь его легкое, почти неслышное дыхание.

Стоял разгар августа, и если бы Фудзи был дома, он наверняка слышал бы стрекотание цикад снаружи.

Но здесь этого не было.

Если прислушаться, возможно, можно было бы услышать тихий шепот пылинок, танцующих в солнечном свете.

Но он чувствовал лишь ленивое тепло этого света, заставляющее все тело расслабиться.

— Тап-тап-тап.

«Наконец-то хоть какой-то звук», — подумал Фудзи, немного выпрямляясь и переводя взгляд к двери.

Вошла молодая медсестра. Шаги ее были быстрыми, но на лице сияла чистая улыбка.

— Что-то случилось? Вы чувствуете себя неважно?

Она пролистала записи в блокноте, вероятно, ища информацию о пациенте.

— Я чувствую себя довольно хорошо, спасибо, — неторопливо ответил Фудзи.

После пробуждения его голос был немного хриплым. — Я просто хотел узнать, почему я в больнице.

Его обычно прищуренные глаза распахнулись, и в ледяных голубых зрачках мелькнула острота.

Медсестра тоже остановилась, взглянула на имя пациента и с улыбкой ответила: — Господин Фудзи, вы больны.

— Чем болен?

Ее улыбка немного померкла, она опустила взгляд на пол: — Это... психическое расстройство.

Фудзи Сюске сидел на маленьком плетеном стуле у окна, тихо читая популярный роман.

Он чувствовал, что события этого дня были настолько невероятными, что даже он, гений, не мог их понять.

Врач сказал, что у него есть некоторое психическое расстройство, возможно, спутаны воспоминания, и надеется, что он не будет волноваться и будет сотрудничать с лечением...

И тому подобное.

Все это он прекрасно понимал. Даже если он чувствовал себя совершенно нормальным, он не мог устраивать скандал, иначе он выглядел бы еще больше как психически больной.

И еще спутанные воспоминания...

Рука, державшая книгу, шевельнулась, и он закрыл ее.

Многое он помнил, кроме нескольких дней перед попаданием в больницу — никаких воспоминаний, словно их отрезали ножом, не оставив следа.

И он очень четко чувствовал, что забыл что-то важное, то, что висело в его сердце, но никак не вспоминалось.

Он помнил, что в прошлом месяце ездил в Осаку, и, кажется, был там с кем-то.

С кем же?

Сколько ни думай, все бесполезно. Все это, казалось, подтверждало, что у него действительно какое-то психическое расстройство.

Мать и сестра навещали его. Он интуитивно чувствовал, что они знают обо всем, но упорно притворяются, что ничего не знают.

Фудзи не нравилось чувство, будто только его держат в неведении, но эти беспорядочные мысли не давали никакого объяснения.

Он не мог забыть страдальческий взгляд матери, когда она уходила, — невозможно было сказать, было ли это сострадание или боль.

— Чьих это рук дело?

Свет, проходя сквозь стекло, преломлялся под углом. Половина книги на столе была освещена, а половина оставалась в тени.

Фудзи молча смотрел на обложку книги. В его сознании промелькнул чей-то образ, напоминающий ощущение солнечного света.

Рыжие, слегка взъерошенные волосы, большие голубые глаза, словно сияющие, и пластырь, наклеенный наискось на щеке.

Этот человек... кто он?