На смерть Полины молодой,Твое желанье исполняя,В смущеньи, трепетной рукой,Я написал стихи, вздыхая.Коль не понравятся они,Чего и ожидать нетрудно,Тогда не леность ты вини,А дар от Аполлона скудной,Который дан мне с юных лет;Желал бы я — пачкун бумаги —Писать как истинный поэт,А особливо для Бедраги;Но что же делать?.. силы нет.
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|