Меланхолия Мелиссы Мао

- Мама, а когда папа вернется? – пятилетний светловолосый малыш требовательно лез на колени к уютно устроившейся на диване азиатке. Та нежно подсадила его, тонкие, но не по женски сильные руки нежно устроили сына, как в теплом гнездышке.
Курц. Ох, Вебер-раздолбай, как же тебя не хватает! Если бы не мальчик…
- Ну ма-ам! Ты всегда так мало говоришь о папе. Ну скажи! Ну где он?
Ох, сына. И как же рассказать-то тебе? А ведь ее даже не было рядом, когда все случилось. Она не приняла его последнего вздоха, не поцеловала холодеющие губы. А он спас их всех. Если бы не его предсмертный выстрел – Амальгам добился бы своего и мир стал бы другим. Совсем другим.
- Т-твой папа, — слова давались с большим трудом, горло стиснула непонятная удавка. – Он… он на небе, сынок. Он выполнил все, что должен был в этом мире. И сейчас он смотрит на тебя. И радуется.
- Но мам! Я же его не вижу! Я хочу увидеть папу! Сейчас!
Пронзительно голубые глаза мальчонки требовательно смотрели на мать. Он не хотел понимать неизбежности.