Тринадцатая глава. Никто меня не спасет

Если человек постоянно себя одергивает, жить ему, несомненно, очень тяжело, потому что это кажется немного глупым, словно заставляешь себя не совершать ошибок.

Но люди всегда ошибаются, человек — не точная машина, которая никогда не ошибается.

Я же именно таков, так глуп и упрям. Если не толкну себя в ад, покрывшись шрамами, если не сброшу себя со скалы, разбившись вдребезги, если не упаду в ледяную пещеру, страдая от холода, если не загоню себя в тупик, врезавшись головой в стену позади и разбив себе голову в кровь, я, наверное, не очнусь внезапно.

Каков же исход моего пробуждения?

Больше не настаивать.

Или, возможно, другая форма отчаяния.

Не кричать, не просить о помощи, зашить себе рот, заклеить глаза черной лентой, заткнуть уши берушами, а затем ждать на месте, ждать естественного разрушения.

Ждать распада себя.

Но придет ли то, чего я жду?

Прежде чем я дождусь этого, мне придется испытать всяческие страдания.

Откуда они берутся?

Они исходят из моего сердца.

Как они возникли, каков их источник, я так и не узнал.

Я не знаю, где я ошибся, на каком шаге.

Словно родился таким, и так суждено.

Но я не хочу так просто сдаваться, наверное, потому что ненавижу все предопределенное, не хочу идти по проторенной дорожке, всегда хочу увидеть что-то другое.

Но это слишком сложно, слишком противоречиво. Мое тело наполнено холодом, нет тепла, нет изобилия жизненной силы и духовной энергии.

Я словно кусок мертвой трухлявой древесины, я так неподвижен. Я как растение, которое скоро засохнет, скоро увянет, скоро опадет — думаю, я не цветок. Цветы очень красивы, у них есть значение и ценность красоты, их следует восхищать и хвалить. Я уж точно не трава. Трава бессмертна, благодаря фразе "Дикий огонь не выжжет дотла, весенний ветер снова ее оживит", трава обретает вечную жизненную силу. Думаю, я могу быть только сухим листом. Сухой лист — это не растение, это мертвая вещь. Оказывается, я мертвая вещь.

Но из щели в глубине сердца доносится голос, который говорит мне, что я когда-то жил, был ярким, нежно-зеленым листом, когда-то на дереве, страстно, но недолго существовал.

Листья опадают, и человеческая жизнь тоже увядает.

Моя жизнь не исчезла, но духовной силы больше нет. Это была живая духовная сила, восходящая, буйная духовная сила, которая должна быть чистой и яркой, как снег, иметь бесконечную надежду, иметь утреннее солнце.

Утреннее солнце теплой зимы растапливает снег, превращая его в чистую воду, которая впитывается в живую почву. Это должно быть передачей жизни, чтобы орошать больше жизни.

Сейчас же я позволяю жизни утекать, желтый песок вот-вот поглотит мое тело.

Мне следовало бы пошевелиться, или как-то бороться, но даже этого нет.

Я не плачу и не смеюсь, пренебрегая собой.

Кого мне ждать, чтобы меня спасли?

Я хочу громко рассмеяться, от души посмеяться над собой: никто меня не спасет!