«Ну сто́ит ли богатым быть,Чтоб вкусно никогда ни съесть, ни спитьИ только деньги лишь копить?Да и на что́? Умрем, ведь всё оставим.Мы только лишь себя и мучим, и бесславим.Нет, если б мне далось богатство на удел,Не только бы рубля, я б тысяч не жалел,Чтоб жить роскошно, пышно,И о моих пирах далеко б было слышно;Я, даже, делал бы добро другим.А богачей скупых на муку жизнь похожа».Так рассуждал Бедняк с собой самим,В лачужке низменной, на голой лавке лежа;Как вдруг к нему сквозь щелочку пролез,Кто говорит — колдун, кто говорит — что бес,Последнее едва ли не вернее:Из дела будет то виднее,Предстал — и начал так: «Ты хочешь быть богат,Я слышал, для чего; служить я другу рад.Вот кошелек тебе: червонец в нем, не боле;Но вынешь лишь один, уж там готов другой.Итак, приятель мой,Разбогатеть теперь в твоей лишь воле.Возьми ж — и из него без счету вынимай,Доколе будешь ты доволен;Но только знай:Истратить одного червонца ты не волен,Пока в реку не бросишь кошелька».Сказал — и с кошельком оставил Бедняка.Бедняк от радости едва не помешался;Но лишь опомнился, за кошелек принялся,И что́ ж? — Чуть верится ему, что то не сон:Едва червонец вынет он,Уж в кошельке другой червонец шевелится.«Ах, пусть лишь до утра мне счастие продлится!»Бедняк мой говорит:«Червонцев я себе повытаскаю груду;Так, завтра же богат я буду —И заживу, как сибарит».Однако ж поутру он думает другое.«То правда», говорит: «теперь я стал богат;Да кто́ ж добру не рад!И почему бы мне не быть богаче вдвое?Неужто леньНад кошельком еще провесть хоть день!Вот на дом у меня, на экипаж, на дачу;Но если накупить могу я деревень,Не глупо ли, когда случай к тому утрачу?Так, удержу чудесный кошелек:Уж так и быть, еще я поговеюОдин денек,А, впрочем, ведь пожить всегда успею».Но что́ ж? Проходит день, неделя, месяц, год —Бедняк мой потерял давно в червонцах счет;Меж тем он скудно ест и скудно пьет;Но чуть лишь день, а он опять за ту ж работу.День кончится, и, по его расчету,Ему всегда чего-нибудь недостает.Лишь кошелек нести сберется,То сердце у него сожмется:Придет к реке, — воротится опять.«Как можно», говорит: «от кошелька отстать,Когда мне золото рекою са́мо льется?»И, наконец, Бедняк мой поседел,Бедняк мой похудел;Как золото его, Бедняк мой пожелтел.Уж и о пышности он боле не смекает:Он стал и слаб, и хил; здоровье и покой,Утратил всё; но всё дрожащею рукойИз кошелька червонцы вон таскает.Таскал, таскал... и чем же кончил он?На лавке, где своим богатством любовался,На той же лавке он скончался,Досчитывая свой девятый миллион.
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|