Иван Бунин
В норе, домами сдавленной,Над грязью стертых плит,Фонарик, весь заржавленный,Божницу золотит.
Темна нора, ведущаяСтупеньками к горе,Груба толпа, бредущаяС поклажею к норе.
Но всяк тут замедляетсяИ смотрит, недвижим,Как Дева озаряетсяФонариком своим.
И кротостью усталыеПолны тогда черты,И милы Деве алыеБумажные цветы.
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|