Когда я гляжу на летящие листья,Слетающие на булыжный торец,Сметаемые — как художника кистью,Картину кончающего наконец,
Я думаю (уж никому не по нравуНи стан мой, ни весь мой задумчивый вид),Что явственно желтый, решительно ржавыйОдин такой лист на вершине — забыт.
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|