Да, слава в прихотях вольна.Как огненный язык, онаПо избранным главам летает,С одной сегодня исчезаетИ на другой уже видна.За новизной бежать смиренноНарод бессмысленный привык;Но нам уж то чело священно,Над коим вспыхнул сей язык.На троне, на кровавом поле,Меж граждан на чреде инойИз сих избранных кто всех болеТвоею властвует душой?
Все он, все он —пришлец сей бранный,Пред кем смирилися цари,Сей ратник, вольностью венчанный,Исчезнувший, как тень зари.
Когда ж твой ум он поражаетСвоею чудною звездой?Тогда ль, как сАльпов он взираетНа дно Италии святой;Тогда ли,как хватает знамяИль жезл диктаторский; тогда ль,Как водит и кругом и вдальВойны стремительное пламя,И пролетает ряд победНад ним одна другой вослед;Тогда ль, как рать героя плещетПеред громадой пирамид,Иль, как Москва пустынно блещет,Его приемля, — и молчит?
Нет, не у счастия на лонеЕго я вижу, не в бою,Незятем кесаря на троне;Не там, где на скалу своюСев, мучим казнию покоя,Осмеян прозвищем героя,Он угасает недвижим,Плащом закрывшись боевым.Не та картина предо мною!Одров я вижу длинный строй,Лежит на каждом труп живой,Клейменный мощною чумою,Царицею болезней... он,Не бранной смертью окружен,Нахмурясь ходит меж одрамиИ хладно руку жмет чумеИ в погибающем умеРождает бодрость... НебесамиКлянусь: кто жизнию своейИграл пред сумрачным недугом,Чтоб ободрить угасший взор,Клянусь, тот будет небу другом,Каков бы ни был приговорЗемли слепой...
Мечты поэта —Историк строгий гонит вас!Увы! его раздался глас1,—И где ж очарованье света!
Да будет проклят правды свет,Когда посредственности хладной,Завистливой, к соблазну жадной,Он угождает праздно! — Нет!Тьмы низких истин мне дорожеНас возвышающий обман...Оставь герою сердце! Что жеОн будет без него? Тиран...
Утешься
Mémoires de Bourrienne.(Прим. Пушкина.).
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|