Глава 1

Случается порой, в весенний ясный день,Когда к нам ветерки с полудня прилетают,С крыш капли быстрые как золото мелькают,И на душе твоей томленье, сон и лень;И смотришь, как народ идет толпой шумящей,Как вздулось синее стекло замерзших рек,Как скачут во́роны, копая рыхлый снег...Вдруг посреди толпы, как метеор блестящий,Идет красавица... внезапно пред тобойКак будто бы пахнёт цветами и весной,И словно обожжет тебя, как гордо взглянетВ лицо тебе, и ждет, что ты потупишь взорИ, как царице, дашь стопам ее простор:О, как тут хорошо и вместе стыдно станет!Вся жизнь в груди в тот миг воспрянет ото сна,И знать хотелось бы, что думает она —Меж тем, как ослеплен, потерян и встревожен,Ты кажешься так мал, незначащ и ничтожен...Стоишь как вкопанный, а взор за ней следитВ толпе, во множестве мелькающих нарядов,И всё в душе твоей как струнный гул дрожитПод электричеством двух встретившихся взглядов...Вот так рождается и мысль твоя, поэт,Как образ пламенный, как мимолетный свет,И только силишься, при трепете блаженства,Запомнить резких черт красу и совершенство,Покуда не прошла та творческая дрожьИ душу не объял художнический холод:Прочь, зодчий! План готов, размерен и хорош,И плотничать иди пила, топор и молот!