Твой детский вызов мне приятен,Но не желай моих стихов:Немногим избранным понятенЯзык поэтов и богов.Когда под звонкие напевы,Под звук свирели плясовой,Среди полей, рука с рукой,Кружатся юноши и девы,Вмешавшись в резвый хоровод,Хариты, ветреный Эрот!Дриады, фавны пляшут с нимиИ гонят прочь толпу заботВоскликновеньями своими,Поодаль музы между тем,Таяся в сумраке дубравы,Глядят, не зримые никем,На их невинные забавы;Но их собор в то время нем.Певцу ли ветрено бесславитьПлоды возвышенных трудовИ легкомыслие забавитьИгрою гордою стихов?И той нередко, чье воззреньеДарует лире вдохновеньеНе поверяет он его;Поет один, подобный в этомПчеле, которая со цветомНе делит меда своего.
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|