Глава 1

Миры летят. Года летят. ПустаяВселенная глядит в нас мраком глаз.А ты, душа, усталая, глухая,О счастии твердишь, — который раз?

Что счастие? Вечерние прохладыВ темнеющем саду, в лесной глуши?Иль мрачные порочные усладыВина, страстей, погибели души?

Что счастие? Короткий миг и тесный,Забвенье, сон и отдых от забот...Очнешься — вновь безумный, неизвестныйИ за сердце хватающий полет...

Вздохнул, глядишь — опасность миновала...Но в этот самый миг — опять толчок!Запущенный куда-то, как попало,Летит, жужжит, торопится волчок!

И, уцепясь за край скользящий, острый,И слушая всегда жужжащий звон, —Не сходим ли с ума мы в смене пестройПридуманных причин, пространств, времен?

Когда ж конец? Назойливому звукуНе станет сил без отдыха внимать...Как страшно всё! Как дико! — Дай мне руку,Товарищ, друг! Забудемся опять.