Свобода смотрит в синеву.Окно открыто. Воздух резок.За желто-красную листвуУходит, месяца отрезок.
Он будет ночью — светлый серп,Сверкающий на жатве ночи.Его закат, его ущербВ последний раз ласкает очи.
Как и тогда, звенит окно.Но голос мой, как воздух свежий,Пропел давно, замолк давноПод тростником у прибережий,
Как бледен месяц в синеве,Как золотится тонкий волос...Как там качается в листвеЗабытый, блеклый, мертвый колос...
(Нет комментариев)
|
|
|
|
|
|
|
|